Claro está que o mundo é paródia pura, quer dizer, que toda coisa
vista é paródia de outra, ou a mesma coisa mas com uma forma que
decepciona.
Desde que as frases circulam nos cérebros ocupados em refletir , o
mundo chegou à identificação total, pois uma cópula ajuda cada frase a
religar as coisas entre si; e estaria tudo visivelmente ligado se um
só olhar bastasse à descoberta do traçado inteiro que um fio de
Ariadne deixou e conduz no seu próprio labirinto o pensamento.
Mas a cópula dos termos não irrita menos que a dos corpos. E
quando a mim mesmo exclamo: SOU O SOL, disto resulta uma ereção
integral porque o verbo ser é veículo do frenesi amoroso.
Todos têm consciência de que a vida é paródica e uma interpretação
lhe falta.
Por isso o chumbo é a paródia do ouro.
O ar é a paródia da água.
O cérebro é a paródia do equador.
O coito é a paródia do crime.
O ouro, a água, o equador ou o crime podem ser enunciados
indiferentemente como o princípio das coisas.
E se a origem não lembra o chão do planeta, que nos parece base,
mas o movimento circular que ao redor de um centro móvel o planeta
faz, um carro, um relógio ou a máquina de costura podem de igual forma
ser aceitos na função de princípio gerador.
Os dois movimentos principais são o rotativo e o sexual, de
combinação expressa numa locomotiva de pistões e rodas.
Dois movimentos que se transformam um no outro, reciprocamente.
Assim notamos que a terra a dar voltas faz animais e homens
transarem (e, como aquilo que resulta também é a causa que o provoca),
animais e homens transam fazem a terra dar voltas.
A combinação ou transformação mecânica destes movimentos foi a
busca dos alquimistas a que chamaram pedra filosofal.
E usar uma tal combinação de valor mágico, determinou a presente
situação do homem no meio dos outros elementos.
Um sapato abandonado, um dente estragado, um nariz curto demais, o
cozinheiro que cospe na comida dos patrões, estão para o amor como a
bandeira está para a nacionalidade.
Um guarda-chuva, uma sexagenária, um seminarista, o cheiro de ovos
podres, os olhos cegos de um juiz, são raízes por onde o amor se
alimenta.
Um cão que devora um estômago de pato, uma mulher bêbada que
vomita, um guarda-livros que soluça, um frasco de mostarda,
representam a confusão que veicula o amor.
Um homem é provocado no meio de outros, ao saber por que não é
nenhum dos outros.
Deitado no leito, ao pé de uma mulher que ele ama, esquece que não
sabe a razão por que é ele mesmo, em vez do corpo em que toca.
Sofre, sem saber, com a escuridão da inteligência que o impede de
gritar que ele mesmo é a mulher já esquecida da presença dele mas
excitada no aperto dos seus braços.
O amor ou uma raiva de menino, a vaidade de uma velha da
província, a pornografia clerical, o enorme diamante da cantora ,
fazem extraviar-se personagens esquecidas em casas cheias de pó.
Bem podem procurar-se avidamente umas às outras: só paródicas
imagens conseguem lá ver, tão vazias como espelhos.
Esta mulher inerte e ausente, pendurada nos meus braços sem
sonhar, não me é mais estranha do que a porta ou a janela por onde
vejo e passo.
Quando adormeço, incapaz de amar aquilo que acontece, recupero a
indiferença (que lhe permite deixar-me).
Nos meus braços é impossível que ela saiba quem encontra, pois
fabrica, obstinada, um esquecimento total.
Os sistemas planetários a rodar no espaço, como discos cujo centro
se desloca a toda velocidade para descrever um círculo infinitamente
maior, afastam-se da posição que tinham para regressar a ela quando a
rotação acaba.
O movimento é figura do amor, incapaz de estacionar neste ou
naquele ser para passar, com rapidez, de um ser a outro.
E o esquecimento que vai condicioná-lo não é mais que subterfúgio
da memória.
O homem, como um espectro, é ligeiro ao levantar-se de um caixão,
e da mesma forma ele cai.
Horas mais tarde levanta-se outra vez e cai, e sempre assim, dia
após dia: grande coito com a atmosfera do céu que a rotação da terra,
perante o sol, dirige.
E apesar da vida terrestre ritmar o seu movimento nessa rotação,
por imagem não tem a terra que roda mas o membro que penetra a fêmea e
dela sai quase por completo, para voltar a entrar.
Amor e vida só parecem individuais na terra, pois lá se destrói
tudo com vibrações de amplitude e duração diferentes.
Apesar disto, não há vibração que não vá se conjugar em movimento
circular contínuo; como a locomotiva que anda à superfície da terra,
imagem da metamorfose contínua.
Os seres só morrem para voltarem a nascer, como os falos que saem
dos corpos para entrarem outra vez dentro deles.
As plantas crescem em direção ao sol, e sucumbem depois em direção à terra.
As árvores espetam o solo terrestre com uma quantidade enorme de
membros florescidos que se empertigam em direção ao sol.
As árvores que tão fortemente se levantam, acabam por se queimar
com o raio, ou ser abatidas, ou ficarem de raiz ao sol. Regressadas ao
chão, voltam a se erguer como antes e com outra forma.
Coito polimorfo que no entanto está ligado à uniforme rotação da terra.
A mais simples imagem de vida orgânica ligada à rotação, está nas marés.
Do movimento do mar, coito uniforme da terra com a lua, procede o
coito polimorfo e orgânico da terra com o sol.
A primeira forma do amor solar é nuvem levantada acima do elemento líquido.
Ás vezes a nuvem erótica faz-se tempestade e cai de novo na terra,
transformada em chuva, enquanto o raio rompe as camadas do ar.
Pouco depois a chuva torna a levantar-se sob a forma de uma planta imóvel.
A vida animal descende toda do movimento dos mares, e, dentro dos
corpos, a vida continua a sair da água salgada.
Assim foi que o mar interpretou um papel de órgão-fêmea, líquido
pela excitação do macho.
O mar continuamente se masturba.
Os elementos sólidos contidos e agitados dentro de uma água que se
anima de movimento erótico, brotam sob a forma de peixes voadores.
A ereção e o sol escandalizam tanto como o cadáver e a escuridão dos antros.
Os vegetais crescem uniformemente para o sol e os seres humanos,
falóides que são como as árvores, nisto contrários aos outros animais,
têm por força que desviar os olhos.
Os olhos humanos não suportam o sol, nem o coito, nem o cadáver,
nem o escuro, embora o façam com reações diferentes.
Se o meu rosto se injeta de sangue, fica vermelho e obsceno.
Com reflexos mórbidos denuncia ao mesmo tempo a ereção sangrenta e
uma exigente sede de impudor e orgia criminal.
Por isto afirmo sem medo que o meu rosto é escândalo e só o
JESÚVIO* exprime as paixões que tenho.
O globo terrestre está coberto de vulcões que lhe servem de ânus.
E ainda que este globo nada coma, às vezes deita fora o conteúdo
das entranhas.
Conteúdo que salta com estrondo e cai e escorre nas faldas do
Jesúvio, a espalhar morte e terror por todo lado.
Na verdade, o movimento erótico do solo não é fecundo, como o das
águas, mas muito mais rápido.
Ás vezes a terra se masturba com frenesi, arruinando por completo
a sua superfície.
O Jesúvio é pois imagem do movimento erótico, que às idéias do
espírito, através de enorme arrombamento, confere força de escandalosa
erupção.
Quem acumula esta força eruptiva está necessariamente situado em baixo.
Para os burgueses, os operários comunistas são tão feios e sujos
como partes sexuais e peludas, ou partes baixas: e cedo ou tarde vai
haver uma escandalosa erupção, durante a qual vão rolar nobres e
assexuadas cabeças de burguês.
Desastres, revoluções e vulcões não fazem amor com os astros.
As revolucionárias e vulcânicas deflagrações eróticas são
antagônicas do céu.
Como os amores violentos, dão-se à revelia da fecundidade.
A fecundidade celeste opõem-se os desastres terrestres que são
imagem do amor terrestre sem condição, ereção sem saída nem regra,
escândalo e terror.
Assim é que o amor grita na minha garganta: sou o jesúvio, paródia
imunda do tórrido e ofuscante sol.
Quero ser estrangulado ao violar a mulher a quem pudesse dizer:
“eres a noite”.
O sol só ama a Noite e dirige a sua luminosa violência, falo
ignóbil, para a terra; mas não consegue ainda assim chegar aos olhos e
à noite, apesar das imensidões terrestres noturnas estarem
constantemente se dirigindo à imundície do raio solar.
O anel solar é o ânus intacto do seu corpo adolescente, e nada há
de tão ofuscante que se lhe possa comparar; a não ser o Sol, e apesar
de ter um ânus que é a noite.
* Ainda jovem, Bataille inventou esta palavra a partir de Jesus e
Vesúvio, para designar uma espécie de deus-vulcão (Nota do Tradutor).
Tradução de Aníbal Fernandes
Fonte: BATAILLE, Georges. O Ânus Solar, Lisboa, Hiena Editora, 1985, pp. 19-25.
