praça da república dos meus sonhos 






A estátua de Álvares de Azevedo é devorada com paciência pela paisagem
de morfina
a praça leva pontes aplicadas no centro de seu corpo e crianças brincando
na tarde de esterco
Praça da República dos meus sonhos
onde tudo se faz febre e pombas crucificadas
onde beatificados vêm agitar as massas
onde Garcia Lorca espera seu dentista
onde conquistamos a imensa desolação dos dias mais doces
os meninos tiveram seus testículos espetados pela multidão
lábios coagulam sem estardalhaço
os mictórios tomam um lugar na luz
e os coqueiros se fixam onde o vento desarruma os cabelos
Delirium Tremens diante do Paraíso bundas glabras sexos de papel
anjos deitados nos canteiros cobertos de cal água fumegante nas
privadas cérebros sulcados de acenos
os veterinários passam lentos lendo Dom Casmurro
há jovens pederastas embebidos em lilás
e putas com a noite passeando em torno de suas unhas
há uma gota de chuva na cabeleira abandonada
enquanto o sangue faz naufragar as corolas
Oh minhas visões lembranças de Rimbaud praça da República dos meus
Sonhos última sabedoria debruçada numa porta santa




roberto piva

 Mon avenir sur ton visage est dessiné comme des nervures sur une feuille,
Ta bouche quand tu ris est ciselée dans l’épaisseur d’une flamme,
La douceur luit dans tes yeux comme une goutte d’eau dans la fourrure d’une vivante zibeline,
La houle ensemence ton corps et telle une cloche ta frénésie à toute volée résonne à travers mon sang
Comme tous les fleuves abandonnent leurs lits pour le fond de sable de ta beauté,
Comme des caravanes d’hirondelles regagnent tous les ans la clémence de ton méridien,
En toute saison je me cantonne dans l’invariable journée de ta chair,
Je suis sur cette terre pour être à l’infini brisé et reconstruit par la violence de tes flots,
Ton délice à chaque instant me recrée tel un coeur ses battements,
Ton amour découpe ma vie comme un grand feu de bois à l’horizon illimité des hommes.


René Depestre, Minerai noir









Poésie et révolution


La poésie a remplacé
Sur toutes les collines
Les anciens pouvoirs de l’enfance :

Le papillon et l’abeille
Qui partagent la même fleur
Avec la libellule et la guêpe.

Les grandes pluies musiciennes
De nos solitudes d’autrefois.

Les dieux cachés sous nos lits
Pendant que nous lisons Jules Verne.

Les bâtons qui marchent tout seuls.

La tortue qui monte un cheval bleu.

La dame qui a passé sept ans sous l’eau.

L’homme qui chaque soir a
La faculté d’enlever sa peau noire
Comme un manteau qu’il suspend
À l’endroit le plus frais de la maison
Tandis qu’il sort tout rose
Courir les vieux mystères de la nuit.

Il y a aussi le coiffeur qui enferme
Dans une pièce ses trois femmes
D’Égypte qui sont trois poupées
Des îles Canaries qu’il caresse
À tour de rôle chaque jeudi à midi.

Tu retrouves toutes tes légendes
Dans la milice et dans ta brigade
De travail volontaire.

Et au C.D.R. (1) de ton quartier il y a
Un arbre qui traverse la Havane
Chaque nuit au galop et qui veille
Tandis que dort la révolution.

Cet arbre est aussi un héros de la zafra.

Il fréquente le bain de vapeurs
De l’hôtel Habana-Libre pour tenir
En pleine forme l’audace de sa sève.

Et bien qu’on le voie souvent
Entrer dans les posadas (2)
Avec la jeune présidente du Comité
Il est sans aucun doute avec sa poésie
L’un des piliers les plus verts
De notre grande liberté!


 


1)Comité de défense de la Révolution
2)Maison de fête et de passe





René Depestre 
(nascido em 29 de agosto de 1926) é um poeta haitiano e comunista.  
viveu em cuba como exilado do regime duvalier por muitos anos e foi um dos fundadores 
da Casa de las Américas editora.

Um homem sem defeitos é uma montanha sem fendas. Não me interessa. 30
O poema é ascensão furiosa; a poesia, o jogo de áridas ribanceiras. 31
A eternidade é pouco mais longa do que a vida. 32
A lucidez é a ferida mais próxima do Sol. 33
Aquele que vem ao mundo para não pertubar nada não merece qualquer espécie de consideração ou paciência. 34
Sei que a consciência que não se arrisca a nada tem que temer da plaina. 35 

 

rené char em Protesto com Picasso nas alturas do Mont Ventoux contra as instalações nucleares.

Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud!

Fureur et mystère, 1962


Tes dix-huit ans réfractaires à l'amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu'au ronronnement d'abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d'abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l'enfer des bêtes, pour le commerce des rusés et le bonjour des simples.


Cet élan absurde du corps et de l'âme, ce boulet de canon qui atteint sa cible en la faisant éclater, oui, c'est bien là la vie d'un homme! On ne peut pas, au sortir de l'enfance, indéfiniment étrangler son prochain. Si les volcans changent peu de place, leur lave parcourt le grand vide du monde et lui apporte des vertus qui chantent dans ses plaies.


Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud! Nous sommes quelques-uns à croire sans preuve le bonheur possible avec toi.


René Char 

 

 

 

FIZESTE BEM EM PARTIR, ARTHUR RIMBAUD! 

Fizeste bem em partir, Arthur Rimbaud! Teus dezoito anos
refratários à amizade, à malevolência, à bobeira dos poetas de
Paris, assim como ao zunzum de abelha estéril de tua família
ardenesa um pouco doida, fizeste bem em espalhá-los aos
quatro ventos, em jogá-los sob a lâmina de sua guilhotina
precoce. Tiveste razão em abandonar o bulevar dos preguiço-
sos, os botequins dos mija-liras, pelo inferno das feras, pelo
comércio dos espertos e o bom-dia dos simples.
Este impulso absurdo do corpo e da alma, esta bala de
canhão que explode seu alvo, sim, é isso mesmo a vida de um
homem! Não se pode, indefinidamente, saindo da infância,
estrangular seu próximo. Se os vulcões mudam pouco de lugar,
sua lava percorre o grande vazio do mundo levando virtudes
que cantam em suas feridas.
Fizeste bem em partir, Arthur Rimbaud! Ainda há quem
creia, sem provas, que contigo a felicidade é possível.

Fúria e Mistério - 1962
Nu perdido e outros poemas. Iluminuras, 1983.
Trad. Augusto Contador Borges. p. 151

 

de CABALLOS EN LA NIEBLA (Raymond Carver)

No, no sé absolutamente nada de nada. Nunca supe nada. Se ha ido para siempre. Punto final. Nunca jamás. No volveré a verla nunca, a menos que nos crucemos un día en una calle.

            Aún queda por resolver el asunto de la letra. Un enigma. Pero el asunto de la letra no es de capital importancia, por supuesto. ¿Cómo podría serlo después de las secuelas de la carta? No de la carta en sí sino de su contenido, que no puedo olvidar. No, la carta tampoco tiene una importancia capital; en todo esto hay mucho más que la mera letra de quien la ha escrito. Este “mucho más” tiene que ver con cosas sutiles. Podría decirse, por ejemplo, que tomar una esposa es dotarse de una historia. Y si ello es así, debo entender que yo estoy ahora fuera de la historia. Como los caballos y la niebla. O podría decirse que mi historia me ha dejado. O que he de seguir viviendo sin historia. O que la historia habrá de prescindir de mí en adelante, a menos que mi mujer escriba más cartas, o le cuente sus cosas a una amiga que lleve un diario. Entonces, años después, alguien podrá volver sobre este tiempo, interpretarlo a partir de documentos escritos, de fragmentos dispersos y largas peroratas, de silencios y veladas imputaciones. Y es entonces cuando germina en mí la idea de que la autobiografía es la historia de los pobres desdichados. Y de que estoy diciendo adiós a la historia. Goodbye, my love.

THE STRANGER SONG

It's true that all the men you knew were dealers

who said they were through with dealing

Every time you gave them shelter

I know that kind of man

It's hard to hold the hand of anyone

who is reaching for the sky just to surrender

who is reaching for the sky just to surrender.

 

And then sweeping up the jokers that he left behind

you find he did not leave you very much not even laughter

Like any dealer he was watching for the card

that is so high and wild

he'll never need to deal another

He was just some Joseph looking for a manger

He was just some Joseph looking for a manger.

 

And then leaning on your window sill

he'll say one day you caused his will

to weaken with your love and warmth and shelter

And then taking from his wallet

an old schedule of trains, he'll say

I told you when I came I was a stranger

I told you when I came I was a stranger.

 

But now another stranger seems

to want you to ignore his dreams

as though they were the burden of some other

O you've seen that man before

his golden arm dispatching cards

but now it's rusted from the elbows to the finger

And he wants to trade the game he plays for shelter

Yes he wants to trade the game he knows for shelter.

 

Ah you hate to watch another tired man

lay down his hand

like he was giving up the holy game of poker

And while he talks his dreams to sleep

you notice there's a highway

that is curling up like smoke above his shoulder

and suddenly you feel a littlt older

 

You tell him to come in sit down

but something makes you turn around

The door is open you can't close your shelter

You try the handle of the road

It opens do not be afraid

It's you my love, you who are the stranger

It's you my love, you who are the stranger.

 

Well, I've been waiting, I was sure

we'd meet between the trains we're waiting for

I think it's time to board another

Please understand, I never had a secret chart

to get me to the heart of this

or any other matter

When he talks like this

you don't know what he's after

When he speaks like this,

you don't know what he's after.

 

Let's meet tomorrow if you choose

upon the shore, beneath the bridge

that they are building on some endless river

Then he leaves the platform

for the sleeping car that's warm

You realize, he's only advertising one more shelter

And it comes to you, he never was a stranger

And you say ok the bridge or someplace later.

 

And then sweeping up the jokers that he left behind ...

 

And leaning on your window sill ...

 

I told you when I came I was a stranger.

nevando muchísimo en toda el área alrededor de barcelona.

retrasos en las líneas 4 y 7.

todo blanco.

---

***

---

mãos geladas à leitura dos noticiários apocalípticos

suadas no teclado pousadas trêmulas pelos tremores

os dedos engancham o vidro à maçaneta da janela

range o céu estridente polvilhado de nuvem

branquinhas como numa fazenda nua ao sul 

a previsão de um ciclone o relato de um tsunami 

ao chile corpos-fragmentos nas fotografias

o desabamento do helicóptero embriagado  

dos vapores do vazamento de gás das rondas 

da queda da rede elétrica presa à arvore a sirene 

das gaivotas de dia anoitecido pelo cascalho de construção.

---

***

---

por aqui a porta de um armário servindo de trenó

bolas de neve numa mão

rifle de espoleta na outra

gritando como um selvagem

um boneco urso de neve

sirenes e sirenes lá debaixo

as nuvens começando a despelhar

fotografias - deixei a câmera n'outro canto

enquanto busco compreender o que pode soar como música de neve

jan johansson radiohead leonard cohen

bandura

os hiperboreos onde estão?

porque não vejo melancolia

mas outra coisa

e de repente me lembro que a palavra "respeito" vem do latim "observar" ou algo assim

e a lembrança do ônibus rumo a beauvais e um niño detrás de mim dizendo "molto bianco!"

sirenes sirenes sirenes não param

as linhas buzinas os trens os carros que ajudamos a empurrar

ai........ sinais de destruição enquanto eu aqui parado

num ostracismo sem medida

empequenando cada vez mais 

cada vez (menos) até

caber dentro da última medida de mim mesmo

um ser ninguém

e volto a dizer que não nops niep no es melancolía

---

ya no hay trenes

estamos aislados

 sobre a possibilidade do poema diário




depois de uma semana vincent já está completamente recuperado da queda
um pouco coxo e sem cicatriz alguma
ainda tenho receio de deixar as janelas abertas
e de fazer as malas.


a orquídea pegou fogo com o sol (filtrado) da janela
a bromélia está morrendo.
aquela flor do jarro amarelo também
as águas vão.

bebe água da pia da cozinha enquanto requento café.
recusa sua ração comum,
comeu as flores de domingo.

na feira da glória comprei peixe,tomates,batatas,salsa,cebolinha e uma garrafa do vinho branco mais barato.
ele faz massagem no meu baixo ventre enquanto leio piva.

         v                   v
          v                v
           v              v
            v            v
             v          v
              v        v
               v      v
                v    v
                 v  v
                   v



ou movimento migratório(contrário) dos pássaros azuis.

 

Doente em viagem,
peregrinam sonhos meus
por uma terra morta

- Bashô 

não estive sob o céu de santos;
não fumei em santos;
não fudi em santos;
comi a comida das pessoas de santos sob uma plataforma suspensa:
uma média de café puro sem açúcar, um suco de laranja e um misto quente
minha garganta dói eu estou determinada a não adoecer
por uma hora ou menos estive a estar de pé dentro dos limites da cidade de santos
estou tentando arrastar meu coração comigo, mas ele mesmo ainda não pode estar de pé
estou rouca, minha voz está engrossando aos poucos
para que possa então falar com o timbre grave sobre as pessoas que deixei
como deixei santos:
com uma cólica que há quatro dias anuncia o estado do ventre mas não sangra nunca:
na próxima parada vou arrancar com a mão os espólios dos anos que passei sentada,
vou arrancar a sinusite, o veneno, a saudade, que se continuarem dentro hão de promover-me a menina de fados
não sei nada de santos, por bem ou por mal
tosse, cólica, aleluia estou indo embora mas já meu coração tampouco quedará
o ônibus no limite faz a curva
abre-se o mar

Postado por Camila às 07:10 2 comentários

                                                        

enlineadefuga

 

ponto de fuga