[aStro-LáBio]°¹ diário polifônico de viagem íntima ao astro-lábio | material bruto | blog.

2010-11-16T12:50:00.000-08:00

LA VIDA SIGUE,

en líneas distintas.

(ojalá no sean paralelas)

2010-11-11T18:54:00.000-08:00

Oi I.

.... esas cosas pasan. Sigo en la Patagonia ,, no es tan al sur en realidad , estoy en Valdivia una ciudad muy bonita. Estoy bien, vivo en una casa con vista al río , hago clases a niños , trabajo en un museo de historia natural y cada cierto tiempo voy a Stgo. a tomar un poco de ciudad.

Quizás en el verano voy a Rio , quiero ver a R. y tomar un poco de sol.

Te mando algunas fotos del lugar donde vivo , mandame tu también alguna foto para no olvidar Rio , estas todavía allí???

Abrazo, S.

2010-11-11T18:41:00.001-08:00

AU MOCASSIN LE VERBE

Tu me suicides, si docilement.

Je te mourrai pourtant un jour.

Je connaîtrons cette femme idéale

et lentement je neigerai sur sa bouche.

Et je pleuvrai sans doute même si je fais tard,

même si je fais beau temps.

Nous aimez si peu nos yeux

et s'écroulerai cette larme sans

raison bien entendu et sans tristesse.

Sans.

AU MOCASSIM O VERBO

Me suicidas, tão docilmente.

Te morrerei, contudo, um dia.

Eu conheceremos a mulher ideal

e, lentamente, nevarei em sua boca.

E choverei, sem dúvida, mesmo que tarde,

mesmo que eu faça bom tempo.

Nós ameis tão pouco os olhos

e verterei uma lágrima sem

razão, é claro, e sem tristeza.

Sem.

Robert Desnos (1900-1945)

Tradução: Jorge Lúcio de Campos

http://www.revistazunai.com/traducoes/robert_desnos1.htm

2010-10-31T04:56:00.000-07:00

NAYLAND ROCK

Uma menina dança provocantemente, ela não tem mais do que treze ou quatorze anos. É Margate^¹, 1977. Ela está dançando “Cocaine in my Brain”.

Freddy, um negro chinês, traficante número um da cidade, olha para ela. Ele é o cara mais cool de Margate: ela está a fim dele há semanas e ele está olhando para ela.

Freddy a agarra pela cintura e a leva para fora da boate ao longo da beira da praia chamando-a de ‘putinha’.

Entram no Hotel Nayland Rock e no quarto e ele toma mais algumas anfetas.

Ele tenta foder com ela. É patético, seu pau é mole e pequeno.

Ela pensa, É só isso que sobrou do Freddy?

Ele dá volta pela cama seminu. A menina olha para o relógio: são três da manhã. Do telefone ao lado da cama ela liga para sua mãe e diz 'Está tudo bem, estou indo para casa'.

Antes de sair, ela pega uns trocados nos bolsos de Freddy, um isqueiro dourado e uns cigarros. Ao fechar a porta, ela pensa, Isso é bom para ele ver o que dá ser um merda na cama.

HADES

Uma menina está dançando "Wishing on a star" numa boate provinciana – ela dança de uma forma muito excitante. Não dá para saber quantos anos ela têm, dezesseis ou dezessete no máximo, mas de acordo com a luz ela chega a parecer dezenove ou vinte.

Um cara bem bonito, em torno de vinte anos, está olhando para ela. Um grupo de mulheres começa a dançar e ele oferece um drink a ela. Eles vão até o bar; ela dá uns goles em seu Pernod com groselha. Ele não tira os olhos dos seus peitos.

De repente começa uma briga: cadeiras, óculos e garrafas voam. As luzes se acendem e a polícia chega causando tumulto no bar.

O cara pega a menina pela mão e a leva para fora do clube pela porta de trás. Já do lado de fora, ela cruza os braços e diz, 'Ai que frio'. Ela está usando um tubinho cintilante, uma calça justa de veludo preto e chinelinhos prateados. Ele coloca sua jaqueta sobre ela.

'Não', ela diz, 'Para aonde vamos agora?'

Eles saem andando por um estacionamento. Ele aponta para uma van Ford vermelha. O nome dele é Pete Smiles e ele tem vinte e três anos. Ele está noivo, mas fascinado pela menina. Ele pergunta a ela: quantos anos você tem? dezesseis? dezessete?

'Quatorze', ela responde.

Ele diz que sabe que está errado. A van tem um colchão atrás e, sem dizer muito mais, ele a empurra para dentro e a fode com força.

Depois, eles seguem para um pesque-e-pague. Ele compra um pacote de batatas fritas para ela e a leva até o final da sua rua. Ela desce da van com o saco de batatas fritas na mão.

Enquanto ele sai com o carro, ela pensa que talvez este tenha sido o melhor sexo de toda a sua vida.

1 Cidade costeira ao sudeste da Inglaterra.

Tracey Emin

tradução de thais medeiros

2010-10-31T04:43:00.000-07:00

2010-10-28T05:53:00.000-07:00

2010-10-24T20:04:00.000-07:00

Sessão Astro-Lábio
28/outubro.
21horas

Plano B
R. Francisco Muratori. 2A
Lapa - RJ

deserto - francine jallageas - rio de janeiro (2009).
logopéia - ícaro lira - rio de janeiro/buenos aires (2009).
hoje - alessandra colasanti - rio de janeiro (2010).
carta número 2 ou medo de voar - lucas parente - barcelona (2009).
anymore - mariana smith - são paulo/fortaleza (2008).

2010-10-22T23:35:00.001-07:00

: je suis un peu ailleurs maintenant. si tu peux me rappeler un autre jour... c'est mieux.

: ok

ailleurs en berbère sa veut dire la lune

POR QUE EU AMO A FRANÇA, por Leonard Cohen

2010-10-22T16:52:00.000-07:00

Ó França, você deu sua língua aos meus filhos, seus amantes e seus cogumelos à minha mulher. Você cantou minhas canções. Você entregou meu tio e minha tia aos Nazistas. Eu conheci o peito de veludo da polícia na Praça da Bastilha. Eu tirei dinheiro dos comunistas. Eu deixei a minha meia-idade na cidade leitosa de Luberon. Eu corri dos cães de guarda numa estrada ao redor de Rousillon. Minha mão treme na terra da França. Eu vim até você com uma asquerosa filosofia de santidade, e você me deu banho e me fez sentar para uma entrevista. Ó França, onde eu fui levado tão a sério, que tive que reconsiderar minha posição. Ó França, qualquer messias chinfrim te agradece por sua própria solidão. Eu quero estar noutro lugar, mas eu estou sempre na França. Seja forte, seja nuclear, minha França. Flerte com todos os lados, e fale, fale, nunca pare de falar sobre como viver sem Deus.

yes, I do

2010-10-20T05:40:00.001-07:00

2010-10-17T21:17:00.001-07:00

no caso de saudade, se formos por acaso substituir, acho melhor "añoranza" que "nostalgia".

2010-10-16T06:36:00.001-07:00

o abandono do EU

2010-10-15T16:22:00.001-07:00

---------- Mensagem encaminhada ----------
De: tavinho paes <tavinhopaes@gmail.com>
Data: 13 de outubro de 2010 09:50
Assunto: Re: VIRAM NA TV!!!!!!!!! A POESIA QUE SAIU DO TÚMULO!!!!!! vivinha da silva

nÃO DÁ ... TENHO QUE COMPARTILHAR COM TODO MUITO ... FOI MUITO FORTE PRA MIM E PARA O MOMENTO QUE VIVO!!! CARAMBA!!!

2010/10/13 tavinho paes <tavinhopaes@gmail.com> JOÃO,

acho que vou voltar com tudo depois de estar assistindo a esta hora 03:10h o resgate dos mineiros do Chile...

Primeiro que aquilo era como sair de uma tumba vivo...

(tô quase chorando ... vi neste sinal de vídeo, sem importância para a reportagem, um sinal de iluminação ... vou sair da crise já!)

saiu o primeiro ... ora, que beleza!

... mas, o segundo deles, Mario Sepulveda Spinace, sai doze minutos depois...

... sai rindo, fazendo piadas, cheio de alegria...

... um cara bonitão ... parece até o Tico quando ele estava careca...

... abraça todo mundo ... vibra ... cheio de energia.

... aí, uma revelação simples que passou desapercebida da reportagem ao vivo da CNN!

... o cara abraçou todo mundo (até a presidenta) ... entre eles estão os avós

... aí, sem que os repórteres prestassem atenção e fizessem comentários, ele tira do bolso um livrinho de capa negra e entrega para a avó, dizendo que se não fosse aquele livro ele não teria aguentado nem teria estimulado seus colegas a se manterem vivos, enterrados a 290 metros, por 3 meses!!!

... ela pega o livretinho e diz: no te dices que este libro te salvaria la vida! ... e os dois riram!

... depois o cara foi pro hospital e se livrou dos jornalistas ocupados com a tragédia!

... nenhum repórter se deu conta do pequeno ato, mas seu amigo aqui viu aquilo e entrou em extase!

... reconheci aquela capa negra ... o sol que tem e o título grande, visível na TV ... eu já tive aquele livro, nos tempos de universidade, roubado da MURO, hoje Travessa (ele sumiu) ... parecia uma bíblia, mas não era ... era de um livro de ... adivinhe!!!

...poesia!!!

João, aquele livro de capa preta que saiu do bolso empoeirado do mineiro resgatado (deu pra ler o título na segunda vez - replay que passou) era LA GRUTA DEL SILENCIO, do chileno Vicente Huidobro...

... o Chile lê muita poesia (é obrigatória como materia desde o primário) e não é à-toa que tem 2 nobels de literatura e os dois são poetas - Gabriela Mistral e Pablo Neruda!

aí vai um dos poemas que achei na web, daquele livro

"Arte poética"

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro

peruano clandestino

2010-10-15T16:21:00.001-07:00

¡Dulzura por dulzura corazona!
¡Dulzura a gajos, eras de vista,
esos abiertos días, cuando monté por árboles caídos!
Así por tu paloma palomita,
por tu oración pasiva,
andando entre tu sombra y el gran tezón corpóreo de tu sombra.

Debajo de ti y yo,
tú y yo, sinceramente,
tu candado ahogándose de llaves,
yo ascendiendo y sudando
y haciendo lo infinito entre tus muslos.
(El hotelero es una bestia,
sus dientes, admirables; yo controlo
el orden pálido de mi alma:
señor, allá distante... paso paso... adiós, señor...)

Mucho pienso en todo esto conmovido, perduroso
y pongo tu paloma a la altura de tu vuelo
y, cojeando de dicha, a veces,
repósome a la sombra de ese árbol arrastrado.

Costilla de mi cosa,
dulzura que tú tapas sonriendo con tu mano;
tu traje negro que se habrá acabado,
amada, amada en masa,
¡qué unido a tu rodilla enferma!

Simple ahora te veo, te comprendo avergonzado
en Letonia, Alemania, Rusia, Bélgica, tu ausente,
tu portátil ausente,
hombre convulso de la mujer temblando entre sus vínculos.

¡Amada en la figura de tu cola irreparable,
amada que yo amara con fósforos floridos,
quand on a la vie et la jeunesse,
c'est déjà tellement!

Cuando ya no haya espacio
entre tu grandeza y mi postrer proyecto,
amada,
volveré a tu media, has de besarme,
bajando por tu media repetida,
tu portatil ausente, dile así...

*

En suma, no poseo para expresar mi vida, sino mi muerte.
Y, después de todo, al cabo de la escalonada naturaleza y del gorrión en bloque, me duermo, mano a mano con mi sombra.
Y, al descender del acto venerable y del otro gemido, me reposo pensando en la marcha impertérrita del tiempo.
¿Por qué la cuerda, entonces, si el aire es tan sencillo? ¿Para qué la cadena, si existe el hierro por sí solo?
César Vallejo, el acento con que amas, el verbo con que escribes, el vientecillo con que oyes, sólo saben de ti por tu garganta.
César Vallejo, póstrate, por eso, con indistinto orgullo, con tálamo de ornamentales áspides y exagonales ecos.
Restitúyete al corpóreo panal, a la beldad; aroma los florecidos corchos, cierra ambas grutas al sañudo antropoide; repara, en fin, tu antipático venado; tente pena.
¡Que no hay cosa más densa que el odio en voz pasiva, ni más mísera ubre que el amor!
¡Que ya no puedo andar, sino en dos harpas!
¡Que ya no me conoces, sino porque te sigo instrumental, prolijamente!
¡Que ya no doy gusanos, sino breves!
¡Que ya te implico tánto, que medio que te afilas!
¡Que ya llevo unas tímidas legumbres y otras bravas!
Pues el afecto que quiébrase de noche en mis bronquios, lo trajeron de día ocultos deanes y, si amanezco pálido, es por mi obra: y, si anochezco rojo, por mi obrero. Ello explica, igualmente, estos cansancios míos y estos despojos, mis famosos tíos. Ello explica, en fin, esta lágrima que brindo por la dicha de los hombres.
¡César Vallejo, parece
mentira que así tarden tus parientes,
sabiendo que ando cautivo,
sabiendo que yaces libre!
¡Vistosa y perra suerte!
¡César Vallejo, te odio con ternura!

cesar vallejo

2010-10-11T17:18:00.000-07:00

Joseph Beuys (photographed by Caroline Tisdall).

Beuys completing the Brain of Europe drawing for his Hearth installation at the Royal Feldman Gallery, New York 1975 (photographed by Caroline Tisdall).

Beuys at Sandycove, where James Joyce lived before leaving Ireland for Europe (photographed by Caroline Tisdall).

Beuys investigating the plant life of Ireland, November 1974 (photographed by Caroline Tisdall).

Performing Celtic (Kinloch Rannoch) Scottish Symphony, 1970 (photographed by Richard Demarco).

Beuys at the Giant’s Causeway, Antrim, Northern Ireland, c.1970 (photographed by Caroline Tisdall).

o porquê das máscaras

2010-10-06T10:10:00.000-07:00

Quem vêoutem cara não temnemvê coração.

2010-10-05T23:37:00.000-07:00

viajar, perder países

2010-10-01T05:06:00.000-07:00

Há alguns anos começaram a aparecer uns grafites misteriosos nos muros da cidade nova de fez, no Marrocos. Descobriu-se que quem os desenhava era um vagabundo, um camponês emigrado que não havia se integrado à vida urbana e que, para orientar-se, rabiscava itinerários de seu próprio mapa secreto, sobrepondo-os à topografia da cidade moderna, que lhe era estranha e hostil.
minha ideia, ao iniciar este livro contra a vida estranha e hostil, é trabalhar de forma parecida à do vagabundo de fez, ou seja, tentar me orientar no labirinto do suicídio traçando o itinerário de meu próprio mapa secreto e literário, e esperar que este coincida com o que tanto atraiu meu personagem favorito, aquele romano de quem Savino, em Melancolia Hermética, nos diz que, grosso modo, viajava em princípio na mais completa nostalgia, mais tarde foi invadido por uma tristeza debochada, depois buscou a serenidade helênica e, finalmente - "Tentem, se puderem, deter um homem que viaja com seu suicídio pendurado na lapela" , dizia Rigaut -, deu-se uma morte digna, e o fez de maneira ousada, como protesto por tanta estupidez e na plenitude de uma paixão, pois não desejava diluir-se na obscuridade com o passar dos anos.
"viajo para conhecer minha geografia", escreveu um louco, no começo do século, nos muros de um manicômio françês. E isso me leva a pensar em pessoa ("viajar, perder países") e a parafraseá-lo:
Viajar, perder suicídios; perdê-los todos. Viajar até que se esgotem no livro as nobres opções de morte que existem. E então, quando tudo estiver termindao, deixar que o leitor proceda de forma oposta e simétrica à do vagabundo de Fez e, com certa loucura cartografica atue como Opicinus, um sacerdote italiano do início do século XIV, cuja obsessão era interpretar o significado dos mapas, projetar seu próprio mundo interior sobre eles - não fazia mais que desenhar a forma do litoral mediterrâneo na extensão e na largura, sobrepondo às vezes o desenho do memso mapa orietado de outra maneira, e nesses traçados geográficos desenhava personagens de sua vida e escrevia suas opiniões sobre qualquer tema -, ou seja, deixar que o leitor projete seu próprio mundo interior sobre o mapa secreto e literário deste itinerário moral que aqui mesmo já nasce suicidado.

Suicídios exemplares.
Enrique Vila-Matas

as três marias

2010-09-29T11:16:00.000-07:00

2010-09-26T15:36:00.000-07:00

Maria Tereza Horta

Como em Fulgor (1)

Tacteio à minha
volta
e é só fulgor
Tento deslumbrar
o sol que cega
Demoro-me demasiado
no calor
Para a minha sede
Nenhuma água chega

Segredo (3)

Não contes do meu

vestido
que tiro pela cabeça
nem que corro os
cortinados
para uma sombra mais espessa
deixa que feche o
anel
em redor do teu pescoço
com as minhas longas
pernas
e a sombra do meu poço
Não contes do meu
novelo
nem da roca de fiar
nem o que faço
com eles
a fim de te ouvir gritar

Modos de amar

Modo de amar – I

Lambe-me as seios
desmancha-me a loucura

usa-me as coxas
devasta-me o umbigo

abre-me as pernas
põe-nas nos teus ombros

e lentamente faz o que te digo:

Modo de amar – II

Por-me-ás de borco,
assim inclinada...

a nuca a descoberto,
o corpo em movimento...

a testa a tocar
a almofada,
que os cabelos afloram,
tempo a tempo...

Por-me-ás de borco;
Digo:
ajoelhada...

as pernas longas
firmadas no lençol...

e não há nada, meu amor,
já nada, que não façamos como quem consome...

(Por-me-ás de borco,
assim inclinada...

os meus seios pendentes
nas tuas mãos fechadas.)

Modo de amar – III

É bom nadar assim
em cima do teu corpo
enquanto tu mergulhas já dentro do meu

Ambos piscinas que a nado atravessamos
de costas tu meu amor
de bruços eu

Modo de amar – IV

Encostada de costas
ao teu peito

em leque as pernas
abertas
o ventre inclinado

ambos de pé
formando lentos gestos

as sombras brandas
tombadas no soalho

Modo de amar – V

Docemente amor
ainda docemente

o tacto é pouco
e curvo sob os lábios

e se um anel no corpo
é saliente
digamos que é da pedra
em que se rasga

Opala enorme
e morna
tão fremente

dália suposta
sob o calor da carne

lábios cedidos
de pétalas dormentes

Louca ametista
com odores de tarde

Avidamente amor
com desespero e calma

as mãos subindo
pela cintura dada
aos dedos puros
numa aridez de praia
que a curvam loucos até ao chão da sala

Ferozmente amor
com torpidez e raiva

as ancas descendo como cabras
tão estreitas e duras
que desarmam
a tepidez das minhas
que se abrem

E logo os ombros
descaem
e os cabelos

desfalecem as coxas que retomam
das tuas
o pecado
e o vencê-lo
em cada movimento em que se domam

Suavemente amor
agora velozmente

os rins suspensos
os pulsos
e as espáduas

o ventre erecto
enquanto vai crescendo
planta viva entre as minhas nádegas

Modo de amar – Vl

Inclina os ombros
e deixa
que as minhas mãos avancem
na branda madeira

Na densa madeixa do teu ventre

Deixa
que te entreabra as pernas
docemente

Modo de amar – VII

Secreto o nó na curva
do meu espasmo

E o cume mais claro
dos joelhos
que desdobrados jorram dos espelhos

ou dos teus ombros os meus:
flancos
na luz de maio

Modo de amar – VIII

Que macias as pernas
na penumbra

e as ancas
subidas
nos dedos que as desviam

Entreabro devagar
a fenda – o fundo
a febre
dos meus lábios

e a tua língua
Vagarosa:

toma – morde
lambe
essa humidade esguia

Modo de amar – IX

Enlaçam as pernas
as pernas
e as ancas

o ar estagnado
que se estende
no quarto

As pernas que se deitam
ao comprido
sob as pernas

E sobre as pernas vencem o gemido

Flor nascida no vagar do quarto

Modo de amar – X

A praia da memória
a sulcos feita
a partir da cintura:

a boca
os ombros

na tua mansa língua que caminha
a abrir-me devagar
a pouco e pouco

Globo onde a sede
se eterniza
Piscina onde o tempo se desmancha
a anca repousada
que inclinas
as pernas retezadas que levantas

E logo
são os dentes que limitam

mas logo
estão os labios que adormentam
no quente retomar de uma saliva
que me penetra em vácuo
até ao ventre

o vínculo do vento
a vastidão do tempo

o vício dos dedos
no cabelo

E o rigor dos corpos
que já esquece
na mais lenta maneira de vencê-los

Modo de amar – XI
((Teu) Baixo ventre)

Nunca adormece a boca no
teu peito

a minha boca no teu baixo
ventre
a beber devagar o que é
desfeito

Modo de amar – XII
(Os testiculos)

Tenho nas mãos
teus testiculos
e a boca já tão perto

que deles te sinto
o vício
num gosto de vinho aberto

Modo de amar – XIII
(As pedras – As pernas)

São as pedras
meus seios
São as pernas

pele e brandura
no interior dos
lábios

rosa de leite
que sobe devagar
na doce pedra
do muco dos meus lábios

São as pedras
meus seios
São as pernas

Pêssegos nus corpo
descascados

Saliva acesa
que a língua vai cedendo

o gozo em cima...
na pedra dos meus
lábios

Jogo do corpo
a roçar o tempo
que já passado só se de memória,
a mão dolente
como quem masturba entre os joelhos...
uma longa história...

Estrada ocupada
onde se vislumbra
(joelhos desviados na almofada )

assim aberta o fim de que desfruta
o fruto do odor
o fundo todo
do corpo já fechado.

Modo de amar – XIV
(As rosas nos joelhos)

São grinaldas de rosas
à roda
dos joelhos

O âmbar dos teus dentes
nos sentidos

O templo da boca
no côncavo do espelho
onde o meu corpo espia
os teus gemidos

É o gomo depois...
e em seguida a polpa...

o penetrar do dedo...
O punho do punhal

que na carne enterras
docemente
como quem adormenta
o que é fatal

É a urze debaixo
e o fogo que acalenta
o peixe
que desliza no umbigo

piscina funda
na boca mais sedenta bordada a cuspo
na pele do umbigo

E se desdigo a febre
dos teus olhos
logo me entrego à febre
do teu ventre

que vai vencendo
as rosas – os escolhos
à roda dos joelhos, docemente.

Modo de amar – XV
(A boca – A rosa)

Entreabre-se a boca
na saliva da rosa

no raso da fenda
na fissura das pernas

Entreabre-se a rosa
na boca que descerra
no topo do corpo
a rosa entreaberta

E prolonga-se a haste
a língua na fissura
na boca da rosa
na caverna das pernas

que aí se entre-curva
se afunda
se perde

se entreabre a rosa
entre a boca
das pétalas

5

2010-09-23T20:32:00.001-07:00

prometi a mim mesmo que hoje não escreveria, só leria. li muito e não agüento. cá estou aos oitenta e de vista cansada, bagos frouxos, boca murcha.um excesso de hilda é que me empresta os bagos. perco pudores que ainda restam com hilda que é baixa e suja agora.sofro duma incontinência literária, breve uma urinária me aguarda por suposto, e não bem com escatologias mas é a tentativa de tragar tudo quanto engulo, deglutir tudo quanto cabe numa boca de dente pouco mas sempre insisto em ser em mim, uma tristeza, uma bosta. descobri que segurar o texto um muito é como um orgasmo (mesmo velho e macambúzio gozo) quando depois duma certa espera, vem maior.tenho preferência por ninfetos ágeis e esguios no botão da idade e que me lembrem a mim quando no mesmo tempo posto que é como voltar e pudesse voltava, velho e cansado só por circustância. seduzo velhinhas, faço um sucesso fodido no dentadura-sport-club vulgo bolero-de-terceira-idade . como as velhas por certa verve geni e os ninfetos por gosto, justos. nifetos são mais difíceis e velhas são viúvas e carentes mas isso não importa. o jornal me andou falando e a rádio e os livros. Todos agora falam com velhos, uma crise qualquer na consciência social por marginalizar a velharia e iniciam justo no meu calo, uma tristeza.queria escrever pra todos mas são tantos e nem poderia, uma coleção extensa de pendência em cartas, uma centena que devo ao mundo e só posso responder da minha melhor maneira, escrevendo assim num modus operandi obliquo que leva já toda uma vida e digo isso aquela dos sapatos de crochê pra nenês “e porque que o mundo ia falar com você?”não sei mas falou, agora deve já ter desistido e eu que vejo mais além. velho e paranóico. escrevo desde os cinqüenta e nove quando houve o acidente e perdi uns bons três centímetros da perna esquerda. É por aí, velho e manqueta. todos os dias me debruço no umbigo e vou repuxando uns cordões umbilicais pelo quarto todo até estar teia tétricofágica, fagossimbiótica com mundo de eu do mundo, uma nojeira.Escrevo tratando as palavras na chinela, faço de brinquedo e desentranho elas dos confins de nem-sei-lá e das palavras dos murais do mundo. é de ficar tão à vontade que erro com eram mesmo e vai tudo torto pra ser lido, mas não é pra ser lido é pra ser engolido que escrevo e que erro. velho e ruim de hortografia. engulo tudo quanto me passa pela frente e depois me vão dizer que é sem critério, mas vomito tudo e só depois posso ver e gosto é como rabo já se diz por aí, sendo assim não me fodas ora porra, pois sim, velho e glutão. vou de Brasília pela rua escura de velho e notívago que sou, um porre ao volante e tento ando na rua que até me sabem as putas pelo nome e fazendo charadas sobre o que eu havia dito de amarelinhas e dor na lombar, sempre velho e vadio vou. escrevo na primeira pessoa pra primeira segunda terceira e quarta. tudo sempre de quinta. e me vem dizer que faço diários. mas diários não, minha vida passa mas literatura resta, sabes? expurgo qual pus e tudo que me sai desde a tal data é letra. “velho e fazendo diários” mas diários não, filhas da puta. posso até xingar, adoro a hilda. velho e transgressor só porque me atraso horas, anos. até transgredir é coisa de velho, vê? lhe diga o oiticica que só não ficou velho porque morreu de tanto bacon antes. Sonho com cavalos e centauros dum texto dum cara vivo tal renan e acordo de pau à pino ainda que velho, o que deveria ser um ponto alto, mas depois me vão dizer perverso. velho e velhaco.

4

2010-09-21T21:03:00.000-07:00

Nas adjacências da casa é que me perco. Me deixo girar quarteirões ao acaso como se pudesse afinando um movimento concêntrico, descrevendo espirais anguladas com os passos, propor um cerco à ser gradualmente refinado. Até que se possa girar o entorno da casa e ir parar à porta. Até que se possa girar o entorno dum corpo dentro da casa. Observo os 360 graus que descrevo em torno do corpo e o refinamento vem afinando em pormenores;

As calçadas, as fachadas, o asfalto, as árvores, os outdoors

A raiz da árvore descolando cimento ou asfalto, o panfleto do templo de iemanjá, a ranhura no paralelepípedo que é divisa entre calçada e rua, o neon do câmbio change piscando numa vitrine, as flores feias dum arbusto de espinhos à direita.

A porta da casa e janela entreabertas e o reboco frouxo de ambas, a tinta amarelida de tinta grossa indício de demãos anteriores, as rachaduras da pintura de cal nas paredes da casa, a jardineira fula de mato espesso cheirando abandono, os degraus de mármore cinza-rajado craquelando que antecedem a porta.

O corpo, atenção ao sinuoso da coluna, os olhos calmos de quem se sabe objeto de estudo, o risco no cenho acima do olho esquerdo, a barba e bigode escuros quase negros, os dedos longos e afoitos a boca entreabrindo e mordiscando um lábio inferior vermelho, os cabelos sujos pregados à testa alta de idéia solta e o esguio do corpo de pouca carne.

anatomia da musa, josé paulo paes

2010-09-20T10:59:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/flofloto2007/

2010-09-20T05:07:00.000-07:00

2010-09-20T04:56:00.000-07:00

o encontro inesperado do diverso

pág 13
(...)

a minha vida é como essa luz que deixa passar claridade para o outro aposento. por isso, é conforme a este dia, ao outro, ao dia seguinte,
e produz semelhança, sem o ónus da monotonia. tenho a sensação de deixar espalhados pela casa, e pelos móveis,
pedaços simples de textos livres que, de antemão, nunca serão um livro.
      encontrei este escrito ontem, depois de ter lavado a loiça:_______________________ abriu-se uma chaga no pé de eleanora;
uma ferida de amor que ela lê como sinal de que está pronta para se levantar,
pousar o bordado com o desenho do falcão,
e partir. " o pano que bordo, doz-me ela, é a parte mais leve dessa ave. distingo nitidamente vários pontos da realidade.
descubro, ao abrir a porta da despensa, que a arte de fazer-me mulher é deixar crescer, na minha sombra, o meu outro igual de poder.
Luís M diz-me no amor; " dá-me a tua vontade, que eu te darei a força".
olho-me ao espelho, e se o seu reflexo me mandasse reiniciar o bordado ________________.
     "sabes quem é o falcão?", interrompo-a.não me ouve, e responde-me que deve esperar o amor, que são diferentes os ritmos do sono e mutáveis os rostos do amor.
     uma ansiedade tranquila toma-nos de cima, e alguém nos vem chamar; "são horas de jantar" . eleanora ri. " são horas de jantar, ou de partir para quem amo?"

llansol, maria gabriela
lisboaleipzig 1

144

2010-09-19T16:14:00.000-07:00

         Depois dos dias todos de chuva, de novo o céu traz o azul, que escondera, aos grandes espaços do alto. Entre as ruas, onde as poças dormem como charcos do campo, e a alegria clara que esfria no alto, há um contraste que torna agradáveis as ruas sujas e primaveril o céu de inverno baço. É domingo e não tenho que fazer. Nem sonhar me apetece, de tão bem que está o dia. Gozo-o com uma sinceridade de sentidos a que a inteligência se abandona.
         Passeio como um caixeiro liberto. Sinto-me velho, só para ter o prazer de me sentir rejuvenescer.
         Na grande praça dominical há um movimento solene de outra espécie de dia. Em São Domingos há a saída de uma missa, e vai principiar outra. Vejo uns que saem e os que ainda não entraram, esperando por alguns que não estão vendo quem sai.
         Todas estas coisas não têm importância. São, como tudo no comum da vida, um sono dos mistérios e das ameias, e eu olho, como um arauto chegado, a planície da minha meditação.
         Outrora, criança, eu ia a esta mesma missa, ou porventura à outra, mas devia ser a esta. Punha, com a devida consciência, o meu único fato melhor, e gozava tudo - até o que não tinha razão de gozar. Vivia por fora e o fato era limpo e novo. Que mais quer quem tem que morrer e o não sabe pela mão da mãe?
         Outrora gozava tudo isto, por isso é só agora, talvez, que compreendo quanto o gozava. Entrava para a missa como para um grande mistério, e saía da missa como para uma clareira. E assim é que verdadeiramente era, e ainda verdadeiramente é. Só o ser que não crê e é adulto, com alma que recorda e chora, são a ficção e o transtorno, o desalinho e a lajem fria.
         Sim, o que eu sou fora insuportável, se eu não pudesse lembrar-me do que fui. E esta multidão alheia que continua ainda a sair da missa, e o princípio da multidão possível que começa a chegar para entrar para a outra - tudo isto são como barcos que passam por mim, rio lento, sob as janelas abertas do meu lar erguido sobre a margem.
         Memórias, domingos, missas, prazer de haver sido, milagre do tempo que ficou por ter passado, e não esquece nunca porque foi meu… Diagonal absurda das sensações normais, som súbito de carruagem de praça que soa rodas no fundo dos silêncios ruidosos dos automóveis, e de qualquer modo, por um paradoxo maternal do tempo, subsiste hoje, aqui mesmo, entre o que sou e o que perdi, no antero olhar de mim que sou eu…

Bernardo Soares - Livro do Desassossego

2010-09-16T13:13:00.001-07:00

2010-09-16T04:57:00.001-07:00

Ps.

"Todas as personagens de Tchekhov tropeçam nas pedras porque não
conseguem tirar os olhos das estrelas" (Nabokov)

Entre a constelação e a nebulosa : passagens :

2010-09-12T11:45:00.001-07:00

Ansié la dispersión de las duras constelaciones, esa súcia propaganda luminosa del Trust Divino Relojero. (Julio Cortázar, Rayuela, cap. 67).

Trechos d’Un livre blanc (Philipe Vasset) :

...

Je m’abandonnis alors au plaisir d’être nulle part, m’imaginant pour quelques heures soustrait à l’emprise de la surveillance urbaine et savourant, au milieu des ordures et des herbes folles, un paradoxal sentiment d’intimité et de confort. Puis, déterminé à ce que quelque chose apparaisse, je revenais, parfois à chaque visite les modifications du paysage et les retraits et les avancées de la ville, qui déferlait sur les friches comme la mer sur l’estran. (95)

[…]

J’étais dans les zones blanches comme avant le surgissement du texte, dans un grand vide où rien ne se fixe, où les expressions les plus contradictoires passent et repassent sans interférence et, au lieu de chercher à m’en extraire, je me complaisais dans cette languide plénitude infra-langagière, retardant au maximum le moment où un concept, une intuition finirait par polariser la langue. (101)

[…]

(les cuves, silos et autres châteaux d’eau sont le reflet inversé des zones blanches : visibles à des kilomètres, ils restent malgré tout fermés, opaques et mystérieux, alors que les terrains vagues, imperceptibles sans le filtre de la carte, s’offrent sans difficulté une fois localisés. Réservoirs et friches pourraient constituer les parties émergées d’une même entité, une poche souterraine d’histoires et de noms dont la masse gonfle et creuse le paysage). (109)

[…]

Mais, tandis que je progressais, des brèches s’ouvraient en enfilade, des bâtiments entiers, des rues, apparaissaient puis disparaissaient, et partout se glissaient des ombres furtives : c’etait comme si j’avais trouvé les aires où la ville se vaporisait, chacun de ses éléments devenu si léger qu’un souffle le dissipait. Les façades, les mobiliers et les silhouettes voletaient comme des cendres au-dessus d’un foyer, puis, d’un coup, tout retombait, et il n’y avait plus que des débris noircis.

Certaines villes étaient plus propices que d’autres à de tels phénomènes : le dessin de Gennevilliers, de Clichy, de Saint-Ouen, d’Auverbilliers, de La Courneuve et de Pantin fluctuait comme un réseau d’ombres projetées sur le sol par des branches d’arbres. Paris, en revanche, apparaissait couvert d’une couche interrompue de bâti, sans interstices entre les immeubles, les boutiques, les parkings, les centres commerciaux, et les rues piétonnes. La ville ressemblait à son plan : un agrégat de carrés et de rectangles diversement colorés et labellisés en gros caractères (« C’est désormais la carte qui […] engendre le territoire » - Jean Baudrillard, Simulacres et simulation). (121)

[…]

Je ne supportais pas cette image d’une cité totalement balisée, sans jeu entre les diverses constructions, d’un monde où l’on sait toujours où l’on est. Comme un volcan grondant au fond de la forêt, il faut que, quelque part dans la ville, il y ait un endroit où sourd l’inconnu. C’est pourquoi j’aime tellement Jules Verne : chaque personnage des Voyages extraordinaires lutte de toutes ses forces contre l’idée d’un monde fini qui ne ferait que dérouler des motifs déjà vus cent fois.

Comme eux, je n’arrivais à accepter l’image que me présentait le plan, celle d’un Paris uniformément construit, bloc grisé qu’aucune fissure n’entamait. Ce n’était plus une ville mais une maquette : qui vivait là ? (123-124).

[…]

Je rêvais de villes à la trame mitée, comme Rome et Berlin, où subsistent encore, près de la via di Bravetta et sur l’Orianenburgerstrasse, des friches gigntesques, ou encore de Johannesburg, irrégulièrement perforé de profonds puits de mine. J’imaginais quel quartier, quel monument pourrait être avantageusement remplacé par un terrain vague : l’Opéra (pas Garnier – ses toits offrents un exceptionnel terrain de jeu –, mais Bastille) ? Le Sénat, l’Assemblée nationale ? L’île Saint-Louis (tentant : on ne laisserait debout que Notre-Dame et la Saint-Chapelle, dont les tours, au bout de quelques années, émergeraient d’un indescriptible fouillis végétal) ? Le XVIe (mais c’est déjà un désert) ? L’Arc de triomphe, ne serait-ce que pour le plaisir rompre la perspective grandiloquente Concorde-Étoile-Défense ? Rive gauche, on raserait l’Académie française, les Invalides, l’École militaire et la plupart des ministères en bord de Seine, ne laissant dans l’herbe que quelques sections de corniches dorées et des morceaux du dôme de l’Institut. Les Halles, le front de Seine et de La Défense seraient intégralement vidés de leur population salariée et les bureaux, laissés en l’état, ouverts au public : on interdirait, sur ces sites, toute nouvelle implantation d’entreprises ou de commerces. Enfin, à l’image de la tour Saint-Jacques, jamais aussi belle que depuis qu’elle est intégralement recouverte d’échafaudages, des réseaux de poutrelles de métal serrées viendraient masquer certains monuments, tels le Panthéon et l’Obélisque. (126-127).

[…]

Terrains d’excursions balisés, les jungles, les déserts et les montagnes ont cessé d’être des terra incognita : la frontière du monde connu passe désormais aux portes des villes. Les mégalopoles s’indifférencient sur leurs marges, et les zones blanches sont les avant-postes de cette transformation, les points par où Paris, Lagos e Rio communiquent come les bassins d’une écluse. Un double mouvement rapproche les grands centres urbains : à l’internationale, grossièrement mise en scène, des sièges sociaux et des salons VIP répond celle des terrains vagues et des bidonvilles, zones poreuses, reliées entre elles par un réseau de correspondances fines comme des vaisseaux capillaires et qui peuvent permettre de voyager sans bouger. (130-131).

[…]

Un malaise finit par nous gagner, mélange de mal de mer et d’illusion d’optique persistante, et, pour le dissiper, on fixe son regard sur un détail jusqu’à le voir effectivement changer. Rien ne se passe, et quand, de guerre lasse, on détourne les yeux, c’est encore un nouveau panorama. (132)

...

<<<...>>>

...

obs:

As areias do deserto e as águas do mar, o espelhismo e o marear-se, ambos ejôos diante da permanente mudança que é também monotonia (tudo azul, tudo amarelo e azul). Parece que hoje ensaiamos a possibilidade de cartografar o imapeável (cartografia videográfica ?), de habitar o inhabitável (informática difusa ?), ainda que continuemos buscando um ponto de referência, um detalhe, uma linha de fuga onde possamos ancorar um tímido principium individuationis. E neste sentido algo me diz que paulatinamente passamos da sensação de exílio (da nostalgia de um paraíso perdido, das grandes representações) a outra coisa, algo novo, um elogio do território-fronteira, da dispersão, de um ser passageiro, de um constante depaysement.

49

2010-09-10T16:05:00.000-07:00

existem os posts grandes e existem os posts crosmonáuticos.

2010-09-09T08:24:00.001-07:00

Grupos armados intensificam saques e estupros coletivos no Congo

Agência AFP

LUVUNGI - Os grupos armados multiplicaram nas últimas semanas os ataques contra o território isolado de Walikale, leste da República Democrática do Congo, aproveitando a densidade da vegetação, a falta de estradas e a fragilidade da rede de comunicações.

Rebeldes hutus das Forças Democráticas de Libertação de Ruanda (FDLR) e suas milícias aliadas locais Mai-Mai cometeram estupros e saques sistemáticos em Luvungi durante quatro dias no final de julho e início de agosto.

Luvungi se encontra a 70 km a nordeste de Walikale, principal cidade do território, a única rota que leva a Goma, a capital provincial.

Na selva que domina quase todo o território, os membros do FDLR e do Mai Mai têm suas bases, de onde lançam ataques contra os povoados situados à margem das estradas.

Num dos ataques mais violentos, em 30 de julho, os grupos saquearam e estupraram 284 mulheres em Luvungi. Só depois de mais de um mês essas mulheres puderam narrar o horror vivido na madrugada do ataque a este povoado de 2.160 habitantes.

Em grupos de sete homens, os rebeldes invadiram as cabanas de barro seco, agrediram e afugentaram os homens e, em seguida, começaram a procurar por ouro, chegando a revistar as partes íntimas das mulheres para ver se não estavam escondendo o metal precioso. Em seguida, deram início ao estupro coletivo diante do olhar apavorados das crianças.

"Eles tiraram minha roupa, me jogaram no chão e disseram que havia chegado minha hora de morrer", contou Anna, uma octogenária que foi estuprada por quatro homens. Ela teve dois dedos cortados a machado.

No total, 284 mulheres e menores - de 13 a 80 anos - foram estupradas nessa noite em Luvungi.

12:38 - 08/09/2010
http://jbonline.terra.com.br/pextra/2010/09/08/e080916787.asp

le film blanc (2)

2010-09-06T15:26:00.000-07:00

ele vai aos terrenos baldios e colhe objetos encontrados. um jet de spray, um saco com latas dentro da validade, um jeans maltranformado em short, etc. decide então começar a colher a própria terra do lugar. junta e classifica os grãos por garrafas de plástico que alinha sob a janela do estúdio. um dia chega em casa e encontra ela deitada no chão. ao seu lado uma pintura e uma garrafa aberta. tinha usado como pigmento uma das terras que, por ter sido encontrada ao lado de uma fábrica de tinta chinesa, era tóxica e negra. o quadro era figurativo quase abstrato. fumaças e horizontes da subúrbia.

2 - entra no aeroporto e passa pelos detectores de metal. perguntam pelo conteúdo daquela garrafa. explica que é terra de saint-denis. que não poderia ser estúpido o suficiente para levar cocaina negra numa garrafa de água com gás. arma-se uma pequena confusão. especialistas. análise. quando entra no avião já é sob o som dos autofalantes que procuram por um passageiro desaparecido.

2010-09-04T16:09:00.001-07:00

primeiras linhas à Dominique Cotrezz

Os sapatos grudados nos pés suspensos descem ao chão. O corpo levanta e a cada passo a madeira range. A mãe não acordou, não acaba de acordar. Nunca acorda. A mãe levanta muitas vezes aos dias, às noites. Caminha. Na cozinha o café frio volta ao fogo e do fogo vai à boca. O estômago arde. As pupilas diminuem de tamanho enquanto os olhos crescem. Mais despertos, mais precisos, entre pálpebras que agora se espremem, os olhos avançam em direção ao filete de mata e escuridão que se deixa ver através da fenda que se abriu na tela verde coberta de carcaças de mosquitos enredados sempre pouco antes que atravessassem a minúscula janela. Fazer a ronda se já é noite, dar a volta na casa com as lanternas presas às mãos e ao topo da cabeça envolta por barbantes e elásticos gastos, para em seguida retornar ao quarto, suspender o corpo na cama, olhar o teto, prestar atenção aos ruídos. Hoje não ouve as cigarras: um ou outro galho de árvore despenca, folha, mariposa, morcego, algo cai na laje e ressoa nas paredes do cômodo. A mãe levanta. Caminha. Com sua ajuda, o tronco de árvore deitado detrás da porta de entrada rola para o centro da sala. A mãe abre a porta e ilumina o entorno, a neblina oculta a noite, a folhagem ao longe. A mãe pouco avança, solta as lanternas dentro dos bolsões do colete e recolhe um pássaro ferido antes de pisá-lo. A água que lava o pássaro escorre enferrujada pela banheira. Terra, sangue, o ralo engole o líquido viscoso e amarronzado. As asas, a mãe enlaça com elástico. Contra o sentido da plumagem, arrasta as unhas, todos os dedos, a mão em garra, esfrega a ave, até encontrar a ferida. A mãe mira-lhe os olhos perdidos, ainda vibrantes de dor. Na pequena abertura por onde vaza o sangue da ave, o dedo indicador roça, roça sempre mais firme, até atingir o lado de dentro. Com a ajuda de outro dedo, e de mais outro, logo a mão está inteira enterrada dentro do pássaro. Olha-o nos olhos uma vez mais e já não os vê sofrer. Já não reagem. A mão abre agora o corpo do pássaro, reparte-o em dois.

Os braços pesam até penderem da mesa, balançam a sonolência à altura das coxas, até que a mãe levanta e caminha. Os pratos, as colheres, a panela e as taças, em pilhas, voltam para a cozinha, desarranjam-se dos braços do homem para dentro da pia. No banheiro, todas as roupas se acumulam no chão, o homem despido urina e se larga na banheira enquanto a água cobre-lhe o corpo. Da cabeça recostada o ar sai cada vez mais ritmado, as pernas amolecem primeiro e depois o corpo todo aos poucos escorrega adormecido. Quando o nariz é invadido pela água o homem deixa repentinamente a letargia e o banho. Recupera do chão o mesmo casaco de lã que antes amontoou e ainda molhado cobre com ele os braços, as costas, à altura da virilha. Os vapores do banheiro se dissipam lentamente. Ao meio da sala repousa o tronco de árvore que costuma trancar a porta, o homem agora senta-se sobre ele, à espera da mãe. Quando o sol de meio dia já aquece a casa e a madeira do velho mobiliário estala alternadamente pelos cômodos, a porta de entrada volta a se abrir. Um gato do mato atravessa a soleira enrolado ao pescoço da mãe. As mãos da mãe seguram, cada uma, duas de suas patas. Sempre com o gato envolto no pescoço a mãe caminha. Atravessa a sala, percorre o quarto em torno da cama, caminha impulsionada pelo piso que ressoa aos seus passos, até se deixar levar para a cozinha.

le film blanc

2010-09-04T08:26:00.000-07:00

quedarme saltando la rayuela mientras las manifiestaciones anti-sarkozy. entre el tabaco, la taza de café, el zumo de naranja, los cuartetos de mozart, la chaqueta porteña, el cuaderno, el nuevo boli negro de estimación, los apuntes que hablan de la ciudad como imagen del pensamiento, como metáfora, como mandala, que hablan de la mujer como ciudad y, luego, como mandala, metáfora, imagen del pensamiento. imago mundi, constelacion, consciencia adquirida y cristalizada en un otro plano (surrealista) al alcanzarmos un tal coeficiente de amor. mientras hago la cartografia de su cuerpo en un hotel. pigalle. un sujeto que va hacia todos los terrenos baldios de parís y de la banlieue buscando los sitios blancos del mapa. los sitios no cartografiados. un sujeto que salta entre el lugar y el no-lugar, buscando un norte - el santo graal. que lee la rayuela en el metro de paris. que de repente ve la maga, la babylonia a través de un vidro de ventanilla en el wagon de la línea 2. ¿y como podemos separarnos si aún no nos encontramos? el comboy sale del subterráneo. coge el aire. barbès-neon-afrique. un hombre fascinado por todos los espejos, reflejos, cámaras de videovigilancia, teles, catacumbas, todas ingles, sábanas, dobladuras - posibles puntos de fuga en la ciudad sin horizonte. parís, où le ciel a été terrifié. descubre, entonces, los verdaderos puntos blancos del mapa. los territorios que a matta-clark le gustarían comprar. los territorios-fronteras de los reinos de ergaland-vargaland (la micro-nación imaginaria [real] que posee como territorio las fronteras - que son de tres tipos: territorios-fronteras mentales, territorios-fronteras geográficas, territorios-fronteras ciberespaciales; la ubicuidad [¿territorios-fronteras visuales?]). posible nombre: LE FILM BLANC.

dois pontos:

2010-09-01T16:23:00.000-07:00

há uma brincadeirinha que gostaria de partilhar... chama "no erro" e não tem pretenção de ser nada além do que parece; gastação de onda, só. são umas poesias com melodia e não sabia o que fazer com elas, então... fiz isso com um amigo. vejam vejam!

3

2010-09-01T16:10:00.001-07:00

“você ouviu, nas margens da folha do caderno ou do word, ou do rio, ou do rio de janeiro talvez em março ou maio, quiçá agosto...” “ãnh?” “... aquele uivo de anti-herói, engasgado na goela ou estridente de quebrar vidraça e retumbando no erro?” “ah...” “ e o sol da liberdade ou a clausura como hibernação em goles d’água goela abaixo, nuvem abaixo, e a criatura sorvendo a chuva, língua paralela a terra, roubando da terra a chuva que era dela...” “hum...” “ e os braços de osso fraco, que nem mal agarram uma ficção travestida de realidade ou o avesso, logo esgarçam” “eu? vi nada não...”

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2010-08-25T20:19:00.000-07:00

retrato talvez saudoso da menina insular.

2010-08-25T11:00:00.000-07:00

Tinha o tamanho da praia
o corpo era de areia.
E ele próprio era o início
do mar que o continuava.
Destino de água salgada
principiado na veia.

E quando as mãos se estenderam
a todo o seu comprimento
e quando os olhos desceram
a toda a sua fundura
teve o sinal que anuncia
o sonho da criatura.

Largou o sonho nos barcos
que dos seus dedos partiam
que dos seus dedos paisagens
países antecediam.

E quando o seu corpo se ergueu
Voltado para o desengano
só ficou tranqüilidade
na linha daquele além.
Guardada na claridade
do olhar que a retén.

natália correa.
nasceu a 13 de setembro de 1923 na ilha de são miguel (açôres).

2010-08-23T11:12:00.001-07:00

2010-08-19T14:28:00.000-07:00

A MORTE DO AUTOR Roland Barthes

in: O Rumor da Língua

Na sua novela Sarrasine, Balzac, falando de um castrado disfarçado de mulher, escreve esta frase: «Era a mulher, com os seus medos súbitos, os seus caprichos sem razão, as suas perturbações instintivas, as suas audácias sem causa, as sua bravatas e a sua deliciosa delicadeza de sentimentos. - Quem fala assim? Será o herói da novela, interessado em ignorar o castrado que se esconde sob a mulher? Será o individuo Balzac, provido pela sua experiência pessoal de uma filosofia da mulher? Será o autor Balzac, professando idéias «literárias» sobre a feminilidade? Será a sabedoria universal? A psicologia romântica? Será para sempre impossível sabê-lo, pela boa razão de que a escrita é destruição de toda a voz, de toda a origem. A escrita é esse neutro, esse compósito, esse obliquo para onde foge o nosso sujeito, o preto-e-branco aonde vem perder-se toda a identidade, a começar precisamente pela do corpo que escreve.

Sem dúvida que foi sempre assim: desde o momento em que um fato é contado, para fins intransitivos, e não para agir diretamente sobre o real, quer dizer, finalmente fora de qualquer função que não seja o próprio exercício do símbolo, produz-se este desfasamento, a voz perde a sua origem, o autor entra na sua própria morte, a escrita começa. Todavia, o sentimento deste fenômeno tem sido variável; nas sociedades etnográficas não há nunca uma pessoa encarregada da narrativa, mas um mediador, châmane ou recitador, de que podemos em rigor admirar a prestação» (quer dizer, o domínio do código narrativo), mas nunca o «gênio». O autor é uma personagem moderna, produzida sem dúvida pela nossa sociedade, na medida em que, ao terminar a idade Média, com o empirismo inglês, o racionalismo francês e a fé pessoal da Reforma, ela descobriu o prestigio pessoal do indivíduo, ou como se diz mais nobremente, da «pessoa humana». É pois lógico que, em matéria de literatura, tenha sido o positivismo, resumo e desfecho da ideologia capitalista, a conceder a maior importância à «pessoa» do autor. O autor reina ainda nos manuais de história literária, nas biografias de escritores, nas entrevistas das revistas, e na própria consciência dos literatos, preocupados em juntar, graças ao seu diário intimo, a sua pessoa e a sua obra; a imagem da literatura que podemos encontrar na cultura corrente é tiranicamente centrada no autor, na sua pessoa, na sua história, nos seus gostos, nas suas paixões; a crítica consiste ainda, a maior parte das vezes, em dizer que a obra de Baudelaire é o falhanço do homem Baudelaire, que a de Van Gogh é a sua loucura, a de Tchaikowski o seu vício: a explicação da obra é sempre procurada do lado de quem a produziu, como se, através da alegoria mais ou menos transparente da ficção, fosse sempre afinal a voz de uma só e mesma pessoa, o autor, que nos entregasse a sua «confidencia».

Apesar de o império do Autor ser ainda muito poderoso (a nova crítica não fez muitas vezes senão consolidá-lo), é evidente que certos escritores já há muito tempo que tentaram abalá-lo. Em França, Mallarmé, sem dúvida o primeiro, viu e previu em toda a sua amplitude a necessidade de pôr a própria. linguagem no lugar daquele. que até então se supunha ser o seu proprietário; para ele, como para nós,. é a linguagem que fala, não é o autor; escrever é, através de uma impessoalidade prévia - impossível .de alguma vez ser confundida com a objetividade castradora do romancista realista -, atingir aquele ponto em que só a linguagem atua, «performa», e não «eu»: toda a poética de Mallarmé consiste em suprimir. 0 autor em proveito da escrita (o que é, como veremos, restituir o seu lugar ao leitor). Valéry, muito envolvido numa psicologia do Eu, edulcorou .muito a teoria mallarmeana, mas, reportando-se por gosto do classicismo às lições da retórica, não cessou de pôr em dúvida e em irrisão o Autor, acentuou a natureza lingüística e como que «arriscada» da sua atividade, e reivindicou sempre, ao longo dos. seus livres em prosa, em favor da condição essencialmente verbal da literatura, perante a qual qualquer recurso à interioridade do escritor lhe parecia pura superstição. O próprio Proust, a despeito do caráter aparentemente psicológico daquilo a que chamam as suas análises, atribuiu-se visivelmente a tarefa de confundir inexoravelmente, por uma subtilização extrema, a relação entre o escritor e as suas personagens: ao fazer do narrador, não aquele que viu ou sentiu, nem sequer aquele que escreve, mas aquele que vai escrever (o jovem do romance - mas, afinal, que idade tem ele, e quem é ele? quer escrever, mas não pode, e o romance termina quando finalmente a escrita se torna possível), Proust deu à escrita moderna a sua epopéia: por uma inversão radical, em lugar de pôr a sua vida no seu romance, como se diz freqüentemente,. fez da sua própria vida uma obra, da qual o seu livro foi como que o modelo, de modo que nos fosse bem evidente que não é Charlus que emita Montesquiou, mas que Montesquiou, na sua realidade anedótica, histórica, não é senão um fragmento secundário, derivado, de Charlus. O Surrealismo enfim, para ficarmos por esta pré-história da modernidade, não podia atribuir à linguagem um lugar soberano, na medida em que a linguagem é sistema, uma subversão direta dos códigos aliás ilusória, porque. um código não se pode destruir, apenas podemos «jogá-lo» -; mas, ao recomendar sem cessar a ilusão brusca dos sentidos esperados (era o famoso «safanão» surrealista), ao confiar à mão a preocupação de escrever tio depressa quanto possível o que a própria cabeça ignora (era a escrita automática), ao aceitar o principio e a experiência de uma escrita a vários, o Surrealismo contribuiu para dessacralizar a imagem do Autor. Enfim, de fora da própria literatura (a bem dizer, estas distinções tornam-se obsoletas), a lingüística acaba de fornecer à destruição do Autor um instrumento analítico precioso, ao mostrar' que a enunciação é inteiramente um processo vazio que funciona na perfeição sem precisar de ser preenchido pela pessoa dos' 'interlocutores'; linguisticamente," o autor nunca é nada mais para além daquele que escreve,' tal' como eu não é senão aquele que diz eu: a linguagem conhece um «sujeito», não uma «pessoa», e. esse sujeito, vazio fora da própria enunciação que o define, basta para fazer «suportar» a linguagem, quer dizer, para a esgotar. O afastamento do Autor (com Brecht, poderíamos falar aqui de um verdadeiro «distanciamento»,' diminuindo o Autor como uma figurinha lá ao fundo da cena literária) não é apenas um fato histórico ou um ato de

escrita: ele transforma de ponta a ponta o texto moderno (ou o que é a mesma coisa - o texto é a partir de agora feito e lido de tal sorte que nele, a todos os seus níveis, o autor se ausenta). O tempo, em primeiro lugar, já não é o mesmo. O Autor, quando se acredita nele, é sempre concebido como o passado do seu próprio livro: o livro e o autor colocam-se a si próprios numa mesma linha, distribuída como um antes e um depois: supõe-se que o Autor alimenta o livro, quer dizer que existe antes dele, pensa, sofre, vive com ele; tem com ele a mesma relação de antecedência que um pai mantém com o seu filho. Exatamente ao contrário, o scriptor moderno nasce ao mesmo tempo que o seu texto; não está de modo algum provido de um ser que precederia ou excederia a sua escrita, não é de modo algum o sujeito de que o seu livro seria o predicado; não existe outro tempo para além do da enunciação, e. todo o texto é escrito eternamente aqui e agora. É que (ou segue-se que) escrever já não pode designar uma operação de registro, de verificação, de «pintura» (como diziam os Clássicos), mas sim aquilo a que os lingüistas, na, seqüência da filosofia oxfordiana, chamam um performativo, forma verbal rara (exclusivamente dada na primeira pessoa e no presente), na qual a enunciação não tem outro conteúdo (outro enunciado) para além do ato pelo qual é proferida: algo como o Eu declaro dos reis ou o Eu canto dos poetas muito antigos; o scriptor moderno, tendo enterrado o Autor, já não pode portanto acreditar, segundo a visão patética dos seus predecessores, que a sua mão é demasiado lenta para o seu pensamento ou a sua paixão, e que em conseqüência, fazendo uma lei da necessidade, deve acentuar esse atraso e. «trabalhar» indefinidamente a sua forma; para ele, ao contrário, a sua mão, desligada de toda a voz, levada por um puro gesto de inscrição (e não de expressão), traça um campo sem origem - ou que, pelo menos, não tem outra origem para lá da própria linguagem, isto é, exatamente aquilo que repõe incessantemente em causa toda a origem.

Sabemos agora que um texto não é feito de uma linha de palavras, libertando um sentido único, de certo modo teológico (que seria a «mensagem» do Autor-Deus), mas um espaço de dimensões múltiplas, onde se casam e se contestam escritas variadas, nenhuma das quais é original: o texto é um tecido de citações, saldas dos mil focos da cultura. Parecido com Bouvard e Pécuchet, esses eternos copistas, ao mesmo tempo sublimes e cômicos, e cujo profundo ridículo designa precisamente a verdade da escrita, o escritor não pode deixar de imitar um gesto sempre anterior, nunca original; o seu único poder é o de misturar as escritas, de as contrariar umas às outras, de modo a nunca se apoiar numa delas; se quisesse exprimir-se, pelo menos deveria saber que a «coisa» interior que tem a pretensão de «traduzir» não passa de um dicionário totalmente composto, cujas palavras só podem explicar-se através de outras palavras, e isso indefinidamente: aventura que adveio exemplarmente ao jovem Thomas de Quincey, tio bom em grego que, para traduzir para esta línguamorta idéias e imagens absolutamente modernas, diz-nos Baudelaire, «tinha criado para si um dicionário sempre pronto, muito mais complexo e extenso do que aquele que resulta da vulgar paciência dos temas puramente literários» (Os Paraísos Artificiais); sucedendo ao Autor, o scriptor não tem já em si paixões, humores, sentimentos, impressões, mas

sim esse imenso dicionário onde vai buscar uma escrita que não pode conhecer nenhuma paragem: a vida nunca faz mais do que imitar o livro, e esse livro não é ele próprio senão um tecido de signos, imitação perdida, infinitamente recuada.

Uma vez o autor afastado, a pretensão de «decifrar» um texto torna-se totalmente inútil. Dar um Autor a um texto é impor a esse texto um mecanismo de segurança, é dotá-lo de um significado último, é fechar a escrita. Esta concepção convém perfeitamente à critica, que pretende então atribuir-se a tarefa importante de descobrir o Autor (ou as suas hipóstases: a sociedade, a história, a psique, a liberdade) sob a obra: encontrado o Autor, o texto é «explicado», o critico venceu; não há pois nada de espantoso no fato de, historicamente, o reino do Autor ter sido também o do Critico, nem no de a critica (ainda que nova) ser hoje abalada ao mesmo tempo que o Autor. Na escrita moderna, com efeito, tudo está por deslindar, mas nada está por decifrar; a estrutura pode ser seguida, «apanhada» (como se diz de uma malha de meia que cai) em todas as suas fases e em todos os seus níveis, mas não há fundo; o espaço da escrita percorre-se, não se perfura; a escrita faz incessantemente sentido, mas é sempre para o evaporar; procede a uma isenção sistemática do sentido, por isso mesmo, a literatura (mais valia dizer, a partir de agora, a escrita), ao recusar consignar ao texto (e ao mundo como texto) um «segredo», quer dizer, um sentido último, liberta uma atividade a que poderíamos chamar contra teológica, propriamente revolucionária, pois recusar parar o sentido é afinal recusar Deus e as suas hipóstases, a razão, a ciência, a lei.

Regressemos à frase de Balzac. Ninguém (isto é, nenhuma «pessoa») a disse: a sua origem, a sua voz não é o verdadeiro lugar da escrita, é a leitura. Um exemplo, bastante preciso, pode fazê-lo a compreender: investigações recentes (J.-P. Vernant) trouxeram à luz a natureza constitutivamente ambígua da tragédia grega; o texto é nela tecido com palavras de duplo sentido, que cada personagem compreende unilateralmente (este perpétuo mal-entendido é precisamente o «trágico»); há contudo alguém que entende cada palavra na sua duplicidade, e entende, além disso, se assim podemos dizer, a própria surdez das personagens que falam diante dele: esse alguém é precisamente o leitor (ou, aqui, o ouvinte). Assim se revela o ser total da escrita: um texto é feito de escritas múltiplas, saídas de várias culturas e que entram umas com as outras em diálogo, em paródia, em contestação; mas há um lugar em que essa multiplicidade se reúne, e esse lugar não é o autor, como se tem dito até aqui, é o leitor: o leitor é o espaço exato em que se inscrevem, sem que nenhuma se perca, todas as citações de que uma escrita é feita; a unidade de um texto não está na sua origem, mas no seu destino, mas este destino já não pode ser pessoal: o leitor é um homem sem história, sem biografia, sem psicologia; é apenas esse alguém que tem reunidos num mesmo campo todos os traços que constituem o escrito. É por isso que é irrisório ouvir condenar a nova escrita em nome de um humanismo que se faz hipocritamente passar por campeio dos direitos do leitor. O leitor, a critica clássica nunca dele se ocupou; 'para ela, não há na literatura qualquer outro homem para além daquele que escreve. Começamos hoje a deixar de nos iludir com essa espécie de antifrases pelas quais a boa sociedade recrimina soberbamente em favor daquilo que precisamente põe de parte, ignora, sufoca ou destrói; sabemos que, para devolver à escrita o seu devir, é preciso inverter o seu mito: o nascimento do leitor tem de pagar-se com a morte do Autor.

1968, Manteia.

post do passado

2010-08-17T18:20:00.000-07:00

uma vez fiz um post que tinha : um texto - pensado antes. uma foto - tirada na hora.

post do futuro

2010-08-17T18:15:00.000-07:00

estou planejando um post com : algumas fotos - tiradas antes. e um texto - feito na hora.

filosofia de cama

2010-08-17T16:20:00.001-07:00

ó!

ficar doente só não é pior
do que ficar sem dente!

ecos da plateia

2010-08-17T16:14:00.001-07:00

queridos,

o poeta josé paulo diz que se sente muito feliz

com a revista, quer dizer, almanaque

porque sabe que o lobisomem

mesmo sendo uma recuperação transgênica

do frankstein que ele pensava como imagem

do homem moderno é uma imagem paradigmática

para a inserção e introspecção do homem contemporâneo

"essa recuperação

do trans-humano

é muito pertinente

nos dias de hoje

felicidades

ah,

e não deixem de dançar"

abs, paes

já o jurado pedro de lara deu 3 grandes buzinadas

em comemoração ao festivo/cabalístico/nascimento:

no critério de impactação, magnitude e vislumbre,

a revista vai muito bem

no que concerne o estrondo, a megalomania e o delírio

a revista vai muito bem também

ou seja, não tenho do que reclamar,

porque a revista vai sempre muito bem obrigada,

- vai uma dancinha pra animar a plateia?

dona grete maravilha, desculpem, elke maravilha

disse que esse vermelho é tendência

e já mostrou pra manicure

a cor da estação é vermelho

TOMATE

puro delírio púrpura

puro sangue

desejo de boca aberta

dentes à flor da pele

mastiga mais forte

que eu gosto

vem homem peludo das alturas

vem do hemisfério norte

vai

tony ramos que esse papel não é pra você

vem poeta lobo homem

mistura tudo

lobisomem

e vem

vermelho paixão

selvagem

sedução

(eh, desculpem os arroubos,

ela ficou um pouco exaltada,

tamanho jorro de vermelho

sobre a tela branca)

sem mais para notícias do mundo literário

damos então 3 salvas vivas de palma

para essa que já é o frescor quente, quentíssimo

das nossas letras literárias

durante a estação

aÊêÊÊêÊêêê

bez

almanaque lobisomem

2010-08-17T16:13:00.001-07:00

Respeitável público,

o Excelso Pretório, doravante denominado Conselho da Licantropia, sempre chama a si a colmatagem e superação das lacunas, omissões e imperfeições da norma fundamental, isto é: no último conclave do referido Conselho, realizado a bordo da Nau Abelardo Barbosa, o Ilustríssimo Senhor Presidente da presente instituição, o Coringa, abroquelou que, com espia no referido precedente, plenamente afincado, de modo consuetudinário, por entendimento turmário iterativo e remansoso, e com amplo supedâneo na Carta Política assinada pelos demais componentes de tão idôneo Conselho, a saber: Macunaíma, Chacrinha, Woody Woodpecker, Goober, O Coringa, François Villon, Ed Wood, Adam Worth, Didi Mocó Sonrisal Nevalgino Mufungo, Lemmy Kilmister, Hélio Oiticica, Hans Arp, Allen Ginsberg, Fantomas, Nhá Barbina, Bento Carneiro, Ludwig van Beethoven, Mefistófeles, entre outros, os quais não preceituam garantia ao cotencioso nem absoluta nem ilimitada, padecendo ao revés dos temperamentos constritores limados pela dicção do legislador infraconstitucional, resulta de meridiana clareza que O ALMANAQUELOBISOMEM finalmente estará à disposição para download no link

http://rapidshare.com/files/412611585/lobisomem.pdf.html

à meia-noite, ao raiar da Lua Cheia desta exordial sexta-feira 13 de agosto de 2010.

Sem mais,

Os Editores

Os meliantes

ADBUSTERS + ALBERTO MARTINS + ALFRED DÖBLIN + ANDRÉ FERNANDES + ANDRÉA CATRÓPA + ANNE SEXTON + ARNALDO ANTUNES + AVELINO DE ARAUJO + BANKSY + CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE + CARLOS MARIGHELLA + CHRISTIAN MORGENSTERN + CORINGA + DIEGO DE SOUSA + DIEGO VINHAS + DINIZ GONÇALVES JÚNIOR + DIRCEU VILLA + EDUARDO GALEANO + E.E. CUMMINGS + ÉRICA ZÍNGANO + FABIANO CALIXTO + FABIO CAMARNEIRO + FABRÍCIO CORSALETTI + FABRÍCIO MARQUES + FERNANDA SERRA AZUL + FLÁVIO RODRIGO PENTEADO + FLORA ASSUMPÇÃO + GABRIEL PEDROSA + HEINRICH BÖLL + HELIO NERI + HERIBERTO YÉPEZ +HERSCHEL PINKUS YERUCHAM KRUSTOFSKI + JEAN STAROBINSKI + JOHN ASHBERY + JOHN ZERZAN + JIM MORRISON + JULIANA AMATO + JULIANA MARKS + JÚLIO BARROSO + KAREN REVISITED + LAURA WITTNER + LAURIE ANDERSON + LEANDRO RODRIGUES + LEDUSHA + LEONARDO MARTINELLI + LETÍCIA COSTA + LILIAN AQUINO + MARCELLO VITORINO + MARCELO FERREIRA DE OLIVEIRA + MARCELO MONTENEGRO + MARCELO SAHEA + MÁRCIO-ANDRÉ + MARIANO MAROVATTO + MARÍLIA GARCIA + MÁRIO BORTOLOTTO + MARIO SAGAYAMA + MARCO BUTI + NICK DRAKE + NICOLAS BEHR + NÍCOLLAS RANIERI + PABLO ORTELLADO + PAULO RODRIGUES + PAULO STOCKER + PATRÍCIA AUGUSTA CORRÊA + PEDRO GALÉ + PRISCILA MANHÃES + QORPO-SANTO + RENAN NUERNBERGER + R. PONTS + RICARDO DOMENECK + RICARDO SILVEIRA + ROBERTO BOLAÑO + RODRIGO LOBO DAMASCENO + ROGÉRIO SGANZERLA + SAPATEIRO SILVA + SÉRGIO RAIMONDI + SYLVIA BEIRUTE + THAIS MONTEIRO + THE BEATLES + TIAGO PINHEIRO + TOM VIOLENCE + TOM WAITS + WILLIAM SHAKESPEARE + ZHÔ BERTHOLINI

Para quem não viu os filmes promocionais da revista, aqui:

http://www.youtube.com/watch?v=v93I_x6iw3k

http://www.youtube.com/watch?v=YXaC4Ql4ieQ

A arte que a gente acredita (contrapoética):

http://www.youtube.com/watch?v=57kHDEHgQt0

O Almanaque Lobisomem é feito por brancos, pretos, amarelos, índios, mestiços, mulatos, cafuzos, pardos, mamelucos, sararás, crilouros, guaranisseis, judárabes, orientupis, ameriquítalos, lusonipos, caboclos, iberibárbaros, indociaganagôs, tupinamboclos, paulistas, pernambucanos, gregos, baianos, troianos, nicaraguenses, andreenses, cubanos, noruegueses, chilenos, iraquianos... cidadãos do mundo, enfim.

2010-08-15T13:09:00.000-07:00

rua do horto,

juazeiro, ceará.

julho de 2010

http://www.flickr.com/photos/floradias/

2010-08-15T07:48:00.001-07:00

lucas parente para francine, erica, mim

mostrar detalhes 14:54 (20 horas atrás)

- sete alternativas contra a solidão
- rituais de purificação à prova de poluição
- diálogos desejados
- sol sempre disponível
- idas e vindas :
voltas e revoltas
- lugar de buscar rumo

as linhas da estrada - A1 - autres directions

2010-08-14T20:04:00.000-07:00

vontade de receber um mail teu / d'alguém. andei descobrindo outras coisas da minha avó. essa planta que mandei, por exemplo, pra vocês, tem toda uma lógica se você ver de perto com calma. voltando de bruxelas. com vontade de parar. tenho deixado marcas. a palavra marca, a palavra malha, a palavra mancha, todas elas vêm de mácula, que em latim é o mesmo. a gente deixa rastros, traços, por onde passa. as vezes isso retorna e necessitamos rituais de purificação. em francês "gonflé" significa inchado, mas também "atrevido" ou de "saco cheio". podemos dizer que é o estado em que se cai após deixar muitas máculas por onde se passa. o jean-pierre vernant tem um texto chamado "o puro e o impuro" que li uma vez há anos, mas que volta e meia volta. sobre atingir uma certa iluminação através da mácula. como édipo. ser cego e ver. fazer sexo e sentir-se casto. a palavra mácula que é também karma. cair no rio lethe para esquecer e se lembrar. se banhar de esperma e sangue. beber a alma. etc etc. sou essencialmente carnívoro. no sentido grego do termo. comer carne para assumir a mortalidade. beber vinho e queimar a carne (holocausto) para purificar-se através da mácula. o contrário de pitágoras que propunha o vegetarianismo como forma de tornar-se imortal. é não assumir a mortalidade. é ver o tempo cíclico como uma forma de re-criar o mundo. de apagar as manchas, as pegadas. acordar de manhã bem cedo e dar tapas na cama para tirar nossas "huellas" do lençol. não escrever. não fazer sexo. não falar alto. jean-pierre vernant (muitos livros) e marcel detienne (dioniso ao céu, os mestres da verdade na grécia arcaica). me marcaram muito. acho que vou reler. enfim. cheguei. moro aqui. mas antes mesmo de sair do carro entrou neco, um francês bem francês, e disse que ia cortar o meu pau. falou com toda uma agressividade. disse, enfim, que deixo marcas, que arrisco sem refletir, que atravessei a fronteira duas vezes ilegal, sendo que a polícia poderia, pegando-me, apreender o carro e multar todos os que estavam comigo. não consegui dormir. no meu quarto o cheiro de outro alguém. objetos de outro alguém. um rádio, mapas de paris, livros novos, roupas, câmeras, edredons. de alguma forma tenho que por muitas cartas na mesa. é como se fosse uma nova rodada e dessa vez tivesse que deixar de blefar. amanhã iremos ao barbès, o bairro africano, para comer comida argelina. seremos nabila (argélia), ians (alemanha), voitek (polônia), piotr (polônia), talvez uma carioca et yo. gente demais para derivar? escrevo um texto influenciado pelo perec. terminei outro livro dele (que não gostei tanto). deixo meus cabelos crescerem como faz tempo não fazia. o projeto (acho que li demais, que tenho demasiadas idéias por dia, que é trop, que por isso concretizo menos do que devia). o teste de francês. sempre a instituição sobre as minhas costas, como o chapeleiro da alice sobre as costas do tempo (matando o tempo). xais pas quoi dire. hoje mais vinho, mais cerveja, mais cigarro. já nem fico bêbado. dormi num parking, num parque, num carro, num bunker, numa praia, na casa dele, dela, de outro alguém. cada dia uma cidade diferente. sempre o fassbinder. que filmou 41 filmes dos 25 aos 37. doze anos. sete camas. hoje falamos de ópio, de ecologia, de dominação feminina, de paixões, de guerras, de sexo. foi um dia de repente em que fiquei contente de não ter nenhuma mulher a vista. o buñuel para quem perguntaram "se você pudesse trocar algo no seu corpo, o que você mudaria?" "o fígado para beber mais e o pulmão para fumar mais. o pau eu já não quero mais. ele é a causa de todos os problemas." será que a gente algum dia vai aprender? porque as pessoas ainda vivem nos anos 50? porque é tudo tão rápido? será que estou envelhecendo com todas estas viagens? quando será que vou decolar? 800km por hora ainda não é o suficiente? o chão vibra. as gotas na janela se deformam e vão para trás. parece que tudo vai explodir a qualquer instante. mas ainda assim não decola. horloge / hor - loge / hora-logos. a rádio a música o movimento dos astros a place des vosges. uma catedral gótica. um texto. todas aquelas estátuas. um complexo habitacional. uma foto. todas aquelas estátuas. cinema = eixo rodoviário. teatro = rua. será que o rumo a tomar é fazer-se caminhoneiro à la osualdo candeias. ou comprar uma moto. para onde é que vamos? as estrelas aceleradas do star wars. de pontos se tornam linhas no espaço (que não é plano). quero ler deleuze e gattari. é como se já tivesse lido, mas para o projeto é importante. já não sei o que dizer. nunca sei se falo com alguém ou se é comigo mesmo. uma bolha. vivo na bolha. ela brilha. mas é asfixiante quand même. se bem que hoje a nabila disse : belle bulle. queria ir às falésias da normandia com você. será? estive lá e começaram a cair pedras lá de cima. um estrondo n'água. os pássaros enlouquecidos. uma fonte quase sem sal. todo um istmo atemporal. la mer verte. pleine des algues. ça

2010-08-14T11:44:00.001-07:00

EM BREVE, UMA FILIAL EM BUENOS AIRES...

2010-08-09T16:12:00.000-07:00

desculpe a invasão de privacidade,

2010-08-08T17:34:00.000-07:00

QUINTA-FEIRA, 18 DE MARÇO DE 2010

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cozinha,três da manhã.
francine sentada na pia
eu,lavo a louça.
ela corta um pimentão eu cebola
temos três cigarros que são economizados ao máximo
o telefone toca tentamos fingir que ele não toca.
na radio mec fm,a voz do locutor explica adagio,andante,alegro
elaeu levanta da cama abre a janela chuva fina
xuxu fala de artaud enquanto faz auto retrato meu
comida pronta. comemos hablamos de sp
matisse movimento interno da pintura
desolação de los angeles
lavar os pratos,lavar os pratos comprar cigarros fazer café
fazer mais café
dormi de cansado
baibe acordada lendo
travesseiro de braço.

Imagem:

Cozinha entupida de gente.

Todas as gentes voltadas para a pia, onde uma mulher pica uma cebola.

Todas as gentes choram. São rostos vestidos de maquiagem excessiva borrada pelas lágrimas, o exagero está na abundância de lágrimas e pintura sobre o rosto, mas não nas transições da expressão facial das gentes, que é quase fixa, depois de posicionada, é blazé, se mantém onde está, só isso.

A câmera funciona como mais uma gente que entra na cozinha, e então captura todos de costas; são cabeças. Essa primeira imagem se parece com gentes assistindo a um show, quando vistas de costas por uma das gentes na multidão. A câmera percorre, atravessa a multidão, não captura rostos ainda, quando finalmente chega na mulher que corta cebolas e no limite da cozinha (a pia), vai pra cebola, pra faca, punhos, peito e rosto da mulher que corta. Agora está voltada de frente para as gentes, flagra os rostos, pausa. O coro de rostos é quase imóvel. As pessoas fazem só o movimento mínimo com os rostos, como piscar e engolir saliva, mas se mantém - ou com a boca aberta, ou com a boca fechada, olhos abertos que olham para o alto, olhos fechados, etc, há uma variedade de expressões. A câmera então vai voltando, flagrando os rostos chorosos. O primeiro rosto é da própria que corta a cebola, os demais funcionam como eco desta.

A câmera deixa a cozinha.

Áudio:

Paixão segundo São Matheus (Bach)  

f.jallageas

é meio anos 80 afinal

2010-08-08T17:20:00.001-07:00

talvez você me diga que não, que são os óculos da ray-ban que estão na moda e eu repito que não, é um poema

2010-08-08T17:17:00.000-07:00

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre ; E, candeur des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silence traversés des Mondes et des Anges :
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux ! -

porque gosto de cores, como a benetton

2010-08-08T17:14:00.000-07:00

de alguma forma

(em minha vista é muito claro)

escrevi algo

(dando continuidade ao que iniciei

com eu decepciono/ele ascendente)

que está em diálogo

com teu auto-retrato baconiano

desfigurado e borrado

tua legenda emprestada

eu sou outro:

que se pronuncia

na boca

antes que ela fale

na cara

antes que ela se transforme

nos traços a interpretar

do rosto ainda mal formado

vem ver o céu (des)moldado

pelos beijos do vento nas nuvens

é a face sem rosto

o sexo dos astros

a mentira das estrelas

céu-rosto pobre

da psicologia

manchas de sangue pisado

borrões escuros beirando os orifícios da visão

fabricados nas noites de pergunta infinita

vinda do oráculo

às margens dos cílios

uma linhazinha branca

contorna o hábito de esvaziar-se

da água de que se preenche

sobre a planície porosa

lambida pelo vento

(de)formando cavalos

quase cachorros tornados casa

depois vaso sobre mesa e ônibus

uma conversa de mulheres quase barulho

de crianças na escola às quatro da tarde

quando há velhas cantigas

nunca paro de escutar

quando abro os olhos

de manhã às vezes

já estou cansada

porque escutei demais

durante a noite

e jamais

a noite

é pausa

escuto

desde o dia

do nascimento

que me lembre.

f. jallageas

2010-08-08T17:08:00.000-07:00

"
JE
EST
UN
AUTRE

2010-08-04T10:20:00.000-07:00

criar novos contextos - nada mais belo que o mapa do metrô, os buracos de matta-clark, os encontros nas esquinas, etc.

2010-08-02T14:07:00.000-07:00

la poésie est dans la forme des villes. nous allons donc en construire de bouleversantes. la beauté nouvelle sera de situation, c'est-à-dire provisoire et vécue.

internationale lettriste. potlatch 5.

da série: HQ-me (homens que me entendem). episódio de hoje: o antitango.

2010-08-02T06:48:00.000-07:00

meu status no facebook quinze minutos atrás: d e s a m p a r o. mensagem de xy (sem assunto) : liga o celular, p o r r a! o telefone: trim. eu: oie! ele: o que foi? eu: sei lá... ele: ... eu: ... histeria... ele: vem pra cá. eu: ... ele: vem pra cá!... tem chocolate... eu: chocolate?... ele: é... bombom... sei lá, vou comprar! eu: vai me comprar com chocolate? ele: não enche o saco, vem pra cá. eu: tá. ele : sabe que lua é essa? eu: lua?... ele: é. não é aquela que você fica louca? eu: ups...! ele: ups...! melhor não vir? eu: ... ele: em vinte minutos? eu: trinta.

créditos subindo:

estrelando: xy como ele mesmo

xx no papel de: eu.

musica: carlos gardel

2010-08-02T00:02:00.001-07:00

se me olvido el portugues. y el espanhol.

2010-07-29T18:20:00.001-07:00

2010-07-29T10:40:00.000-07:00

3. yoko ono / Você tem visto um horizonte ultimamente? / Vá ver um horizonte. Meça-o / De onde você está e faça-nos saber / O comprimento.

2010-07-29T03:16:00.000-07:00

2012 é o fim do calendário maia. a partir disso será então possivel perceber que tudo é simultaneo.

2010-07-28T13:13:00.000-07:00

2010-07-25T09:33:00.000-07:00

Le jardin. 17 h.

2010-07-25T09:24:00.001-07:00

Anne et Antoine se promenent dans le jardin.(Comme le jardin de la maison Vézelay. Une Chapelle.) Antoine est soucieux d'Anne.

Elle semble mal.

Arrvée au bord du ravin.

Elle s'assoit.

Aperçoit le vide.

Réalise soudain.

Réaction soudaine.

Extase d'Antoine se traduisant seulement par un changement d'humeur extraordinaire.

Il persuade Anne de la nécessité de sortir de cet état et lui propose un changement soudain.

Il l'invite à une sorte de fête.

(G. Bataille, La maison Brûlée

http://lamerorageuse.blogspot.com/

la universidade desconocida

2010-07-25T08:28:00.000-07:00

pag 257

"Isto poderia ser o inferno para mim." O caleidoscópio se move com a serenidade e o tédio dos dias. Para ela, no final, não houve inferno. Simplesmente evitou viver aqui. As soluções simples guiam nossos atos. A educação sentimental tem somente uma divisa: não sofrer. Aquilo que se aparta pode ser chamado deserto, rocha com aparência de homem, o pensador tectônico.

ROBERTO BOLAÑO

tradução camila moura.
http://camilademoura.blogspot.com/

p.leminski - la vie en close

2010-07-24T10:35:00.000-07:00

sossegue o caroção

ainda não é agora

a confusão prossegue

sonhos a fora

calma calma

logo mais a gente goza

perto do ossso

a carne é mais gostosa

------

     você está tão longe
que às vezez penso
     que nem existo

     nem fale em amor
que amor é isto

"Maquillaje" Jeanette gravado ao vivo no Plano B

2010-07-23T11:14:00.000-07:00

Sayat Nova

2010-07-21T06:05:00.000-07:00

"Sayat Nova", Paradjanov , 1969

2010-07-21T06:04:00.000-07:00

2010-07-19T22:53:00.000-07:00

para curar dor de amor

1-dispor verticalmente em fileiras facas, faquinhas e facões;
2-marchar de modo lento por esta determinada extensão;
3-dormir.

por simone barreto

roberto piva

2010-07-10T20:44:00.000-07:00

"Poema XIV", de 20 Poemas com Brócoli, dedicado ao Carlinhos:

"vou moer teu cérebro. vou retalhar tuas

coxas imberbes & brancas.

vou dilapidar a riqueza de tua

adolescência. vou queimar teus

olhos com ferro em brasa.

vou incinerar teu coração de carne &

de tuas cinzas vou fabricar a

substância enlouquecida das

cartas de amor."

Receita do Brócoli

2010-07-07T07:30:00.000-07:00

simples simples

pica bastante alho, (6 ou 7 dentes)
coloca duas pitadas de sal no alho, (importante por o sal antes no
alho!) - cuidado pra não ficar muito salgado, pois ainda tem o shoyo
esquenta azeite na panela
joga o alho
quando ele estiver douradinho, não muito escuro só um pouquinho, ainda claro
joga as arvorezinhas (dixavadas e lavadas)
salpica água com a mão
derrama um filete de shoyo, um pouco de curry
mexe e tampa a panela (Importante tampar!)
fogo baixo!
de vez em quando abre, mexe e joga mais um pouco de água
vai provando quando não estiver mais cru tá bom ( eu gosto quase cru)
é rapido isso - ( ficar por perto da panela)
uma dica é q as arvorezinhas ficarão verdíssimas lindas!

o ideal é usar o brócolis japonês!

2010-07-06T19:38:00.000-07:00

--- Em ter, 6/7/10, ícaro escreveu:

De: ícaro Assunto: Re: raduan Para: "Lucia Santalices" Data: Terça-feira, 6 de Julho de 2010, 13:12
nessa região está localizada a cidade mais austral do planeta, Ushuaia, conhecida como "a terra do fim do mundo".
A Patagônia é uma região marcada pelos ventos que ocorrem em grande parte do ano. Dessa região é que partem as famosas excursões para a Antártica. Além deleões-marinhos, nessa região existe uma grande concentração depinguins.

Cuando era pequeña en Comodoro Rivadavia ya solía hacer mucho frío.

Un frío que no se explica con palabras. Ese tipo de frío que aunque cierres todas las ventanas y puertas y te pongas abrigos y aunque te aprietes mucho y aumentes el calefon sigue ahí; adentro.

Cuando era pequeña en Comodoro Rivadavia, como todos los demás, iba a la escuela. Y por la mañana el frío era aún mayor.

Lo peor en Comodoro Rivadavia - y no sólo por las mañanas, sino que durante todo el día, pero sobretodo por las mañanas - no era el frío. era el viento. un viento seco, áspero, que me cortaba la cara desprotegida cuando iba a la escuela todas las mañanas.

La escuela era cerca. pero el viento. siempre fui delgada y suponganse que, en aquella época, tendría poco más que 20 quilos. íbamos a la escuela caminando. porque era cerca. porque no había un colectivo que nos llevase. y sobretodo porque a esa hora mamá preparaba las tortas que vendíamos en la panadería. íbamos, yo y mi hermano mayor caminando; con el viento. o en contra de él.

dependiendo de la época del año, los vientos se dirigen a distintas partes. cuando caminábamos en su favor, salíamos 10 minutos antes de la primera aula. ya en épocas de guerra, cuando teníamos el viento en contra, tardábamos casi media hora.

me acuerdo bien de cómo me agarraba de los postes y árboles. me quedaba ahí, apretandolo fuerte, esperando que el viento vacilara, diera una tregua, corta. lo suficiente para soltarme e salir en carrera hasta el próximo árbol y así todo el camino hasta llegar a los bancos de la clase.

no ha sido el frío, sino más bien los vientos que me alejaron de comodoro rivadavia.

sim, meu querido. caminharemos pelo áspero finisterra. daremos nome a cada pinguim com que cruzarmos. faremos uma lista deles.

Roberto Piva

2010-07-06T07:09:00.000-07:00

  São Paulo, 25 de setembro de 1937 - 
  São Paulo, 3 de julho de 2010

 “tua  carne não apodrecerá, Roberto Piva”   
 
poderia algum dia, Roberto Piva, como agora,

ser que  víssemos nas tuas roupas neo-realistas,

na tua rica juventude,  estuprada por São Paulo,

a quem odeia, São Paulo, mas a ela dá as  tripas,

porque apenas em tripas e ódio nos damos todos,

e a  criação vem necessariamente do ódio coletivo

de sermos, apesar do  estupro-fascínio, dependentes

da beleza e das bandanas nos  pescoços-caravaggio

e dos passos de sapatos com solas de madeira

descendo  pelas escadas com a tinta paranóica.

quimicamente desejáveis e  não é o que todos querem?

não, Piva, deus da sarjeta  incandescente dos profetas,

eles querem tuas fotos nos jornais e mais  meia dúzia

de poetas ordinários se refestelando sobre tua carne,

aos  prantos, desejando a ti uma boa passagem,

e eles – é claro, Piva –  ah, mas eles não sabem

das calçadas ensangüentadas, dos tiros  noturnos,

e, muito menos ainda, Piva, eles sabem que não é

para ti  este mundo, onde se enterram no papel

os poetas eternos: nesse jogo,  disso eles sabem,

ficam as moscas e, atemporal, a carne apodrece. 
 
por leonardo marona

coleção de areia

2010-07-06T06:51:00.000-07:00

Ítalo Calvino

Há uma pessoa que faz coleção de areia. Viaja pelo mundo, e quando chega a uma praia marinha, às margens de um rio ou de um lago, a um deserto, a uma lande, recolhe um punhado de areia e leva consigo. A seu retorno esperam-na, alinhados em longas prateleiras, centenas de frascos de vidro, entre os quais a fina areia cinza de Balaton, aquela branquíssima do Golfo de Sião e aquela vermelha que o curso do Gâmbia deposita abaixo pelo Senegal, manifestam a sua não vasta gama de cores esfumaçadas e revelam uma uniformidade de superfície lunar, mesmo através das diferenças de granulosidade e consistência; do cascalho branco e negro do Cáspio que parece ainda ensopado de água salgada aos diminutos pedregulhos de Maratea, brancos e negros também esses, à sutil farinha branca salpicada de gotículas violetas de Turtle Bay, próximo a Malindi no Kênia.

Em uma exposição de coleções estranhas, ocorrida recentemente em Paris – coleções de sinos de vacas, de jogos de obstáculos, de tampas de garrafas, de assobios de terracota, de bilhetes ferroviários, de tops, de embalagens de rolos de carta higiênica, de distintivos colaboracionistas de ocupações, de rãs embalsamadas – a vitrine da coleção de areia era a menos chamativa, mas também a mais misteriosa, aquela que parecia possuir mais coisas a dizer, mesmo através do opaco silêncio aprisionado no vidro das ampolas.

Passando em revista esta antologia de areia, os olhos captam primeiro somente as amostras que causam maior admiração. A cor ferrugem de um leito seco de um rio do Marrocos, o branco e negro carbonífero das ilhas Aran ou uma mistura apreciável de vermelho, branco, negro e cinza, que sobre a etiqueta leva o nome ainda mais colorido: Ilha dos Papagaios, México.

Em seguida, as diferenças mínimas entre areia e areia obrigam a uma atenção sempre mais absorta. E assim, pouco a pouco, se adentra em uma outra dimensão, em um mundo que não possui outros horizontes senão essas dunas em miniatura, onde uma praia de pedrinhas rosas nunca é igual a uma outra praia de pedrinhas rosas (misturadas com branco na Sardenha e nas ilhas Granadinas do Caribe e com cinza em Solenzara na Córsega) e uma vastidão de minúsculos cascalhos negros de Porto Antonio na Jamaica não é igual a uma outra das ilhas Lanzarote nas Canárias, nem a uma outra que veio da Argélia, talvez do meio do deserto.
Ali se tem a impressão que esse mostruário de Waste Land universal está para revelar alguma coisa de importante: uma descrição do mundo? Um diário secreto do colecionador? Ou uma atenção sobre mim que estou escrutando nessas clepsidras imóveis que ora alcanço? Tudo isso junto, talvez. Do mundo, a coleção de areias escolhidas registra um resíduo de longas erosões que é ao mesmo tempo a substância última e a negação de seu luxurioso e multiforme arremedo: todos os cenários da vida do colecionador ali aparecem mais vivos do que em uma série de slidesa cores (uma vida – se dirá – de eterno turismo – como em outra parte aparece a vida nos slides, e como a reconstruirão os posteriores, se somente esses relatarem e documentarem o nosso tempo – um cozinhar-se lentamente sobre as praias exóticas alternado com explorações mais árduas em uma inquietude geográfica que traduz uma incerteza, um suspiro), evocados e ao mesmo tempo cancelados no gesto enfim compulsivo de chamar-se a recolher um pouco de areia e encher um saquinho (ou um recipiente de plástico? Ou uma garrafa de Coca-Cola?) e em seguida voltar-se e ir embora.
Eis que como toda coleção também essa é um diário: diário de viagens; certo, mas também diário de sentimentos, de estados da alma, de humores, mesmo que não possamos estar seguros que realmente exista uma correspondência entre a fria areia cor terra de Leningrado, ou a finíssima areia cor areia de Copacabana e os sentimentos que essas evocam quando as vemos aqui, engarrafadas e etiquetadas.
Talvez seja um diário somente dessa obscura mania que constringe tanto a formar uma coleção quanto a possuir um diário, isto é, a necessidade de transformar o transcorrer da própria existência em uma série de objetos salvos da dispersão ou em uma série de linhas escritas, cristalizadas fora do fluxo contínuo dos pensamentos. O fascínio de uma coleção está naquele tanto que revela e naquele outro que esconde os impulsos secretos que lhe direcionaram a criação.

Entre as coleções estranhas da exposição, uma das mais impressionantes era, decerto, aquela de máscaras antigas: uma vitrine da qual olhavam rostos verdes ou cinzentos, de tela ou de borracha, dos cegosolhos redondos e projetados, do nariz de porco em forma de recipienteou em forma de tubos sinuosos. Qual espírito terá guiado o colecionador? Um sentimento – creio – unido de ironia e espanto em direção a uma humanidade que estava bem pronta a se conformar àquelas semelhanças entre animalidade e mecânica; ou talvez também uma confiança nos recursos do antropomorfismo que inventa novas formas à imagem e semelhança do vulto humano para adaptar-se a respirar pelasnarinas o gás mostarda, não sem uma ponta caricatural de contentamento.

É decerto também uma vingança contra a guerra, a fixar naquelas máscaras o aspecto rapidamente obsoleto e, portanto, que aparece agora mais ridículo que terrível; mas também o sentido que naquela crueldade atônita e deformada se reconheça ainda a nossa verdadeira imagem.

Certo, se a coleção de máscaras antigas podia mesmo transmitir um humor de algum modo hilário e corroborante, pouco mais adiante, um efeito agonizante e angustiante era produto de uma coleção do Mickey Mouse. Um tal recolheu provavelmente ao longo de toda a sua vida, bonequinhos, brinquedos, caixas de produtos, capuzes, máscaras, malhas, mobiliário e babadores que reproduzem a estereotipada imagem do ratinho disneyano.

Da vitrine, pendem centenas de orelhas redondas, de brancos focinhos com bolinhas negras, de luvas brancas e negros braços filiformes, os quais concentram em sua euforia condensada a visão de um pesadelo e revelam uma fixação infantil sobre aquela única imagem tranqüilizante em meio a um mundo amedrontador, de tal forma que a sensação de terror finda por tingir de si mesmo aquele único talismã em suas inumeráveis aparições em série.

Mas onde a obssessão de colecionar recai sobre si mesma, revelando o próprio fundo de egotismo, é em uma prateleira plena de desadornadas capas de livro em papelão unidas por fitas, sobre cada uma das quais, uma mão feminina escreveu títulos como: “os homens que me agradam; os homens que não me agradam; as mulheres que admiro; os meus ciúmes; as minhas despesas quotidianas; a minha moda; os meus desenhos infantis; os meus castelos e por fim, os papéis que envolveram as laranjas que chupei”.

O que continham aqueles dossiês, não é um mistério porque não se trata de uma expositora ocasional, mas de uma artista de profissão (Annette Messager, colecionadora, assim assina), que fez de sua série de retalhos de jornal, folhetos de anotações e rabiscos, várias mostras pessoais em Paris e Milão.
Mas aquilo que interessa por ora é próprio essa vastidãode capas fechadas e etiquetadas, assim como o procedimento mental que implicam. A própria autora definiu claramente: “procuro possuir e apropriar-me da vida e dos acontecimentos dos quais venho a conhecer. Por todo o dia eu desfolho, recolho, coloco em ordem, classifico, separo e reduzo tudo na forma de álbuns de coleção. Esses então se transformam na minha própria vida ilustrada”. As próprias jornadas, minuto por minuto, pensamento por pensamento, reduzidos a coleção. A vida triturada em um sutilíssimo emaranhado de grãos, a areia, ainda.

Retorno então sobre os meus passos em direção à vitrine da coleção de areia. O verdadeiro diário secreto a ser decifrado se encontra aqui entre esses niveladores de praias e de desertos envidraçados. Também aqui o colecionador é uma mulher (leio no catálogo da exposição). Mas por ora não me interessa dar-lhe um rosto, uma figura; eu a vejo como uma pessoa abstrata, um eu que poderia ser eu mesmo, um mecanismo mental que procuro imaginar sempre trabalhando.

Eis que ao retornar de uma viagem acrescenta novos frascos aos outros já na fila e, a um dado momento, se apercebe que sem o índigo do mar, o brilho daquela praia de conchas estilhaçadas se perdeu; que do calor úmido dos oásis nada permaneceu na hena retorcida, que distante do México, a areia misturada à lava do vulcão Paricutin é uma poeira negra que parece espalhada abaixo da garganta pelo caminho. Tento então reportar à memória as sensações daquelas praias, aquele odor de floresta, aquela secura, mas é como agitaraquele pó de areia no fundo da garrafa etiquetada. A esse ponto, não me resta nada além de me render; distanciar-me da vitrine, deste cemitério de paisagens reduzidas a desertos; de desertos sobre os quais não sopra mais algum vento.

E mesmo assim, aquela que teve o hábito de reunir e levar adiante por anos essa coleção sabia aquilo que fazia, sabia onde queria chegar. Talvez desejasse distanciar dela o ruídodas sensações deformadas e agressivas, o vento confuso do vivido e encontrar finalmente para si a substância arenosa de todas as coisas, tocar a estrutura silícia da existência. Por isso não dissuade os olhos daquelas areias, penetra com o olhar em uma das ampolas, escava a sua jaula, identificando-se consigo mesmo, extrai as miríades de notícias amontoadasem um punhado de areia.

Cada cinza uma vez decomposto em grãos claros e escuros, reluzentes e opacos, esféricos, poliédricos, achatados, não se vê mais como cinza ou começa somente então a fazer-se compreender o significado do cinza. Assim, decifrando o diário da melancolia do (feliz?) colecionador de areia, cheguei a interrogar-me sobre que coisas estavam escritas naquela areia de palavras escritas que eu coloquei em fila na minha vida; aquela areia que agora me parece tão distante das praias e dos desertos do viver. Talvez observando a areia como areia, as palavras como palavras, poderemos nos aproximar da compreensão e em que medida o mundo triturado e erodido possa ainda encontrar fundamento e modelo.

_______________
* Tradução Marcelo Costa Nunes.

2010-07-06T06:46:00.000-07:00

Cidade dos Césares

Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.

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A Cidade dos Césares (espanhol Ciudad de los Césares), também conhecida também como Cidade da Patagônia, Cidade Errante, Trapalanda ou Trapananda, Lin Lin ou Elelín, é uma cidade mítica da América do Sul. É supostamente localizada em algum lugar na Patagônia, em alguns vale de a Cordilheira dos Andes, entre Chile e Argentina. Apesar do que está sendo procurado durante a colonização da América do Sul, nenhuma evidência que prova que ele existiu.
A maioria das descrições da cidade fala sobre a cidade como uma cidade próspera e rica, cheia de ouro, prata e diamantes. Às vezes é descrita como uma cidade encantada que aparece nos momentos certos. Os habitantes da cidade deveria ter sido por vezes descritos como pessoas de ascendência européia, sobreviventes o naufrágio de um navio espanhol no Estreito de Magalhães ou sobreviventes de o desastre de Curalaba, mas também como sobreviventes de o Império Inca.

[editar] Referências

2010-07-06T06:39:00.000-07:00

tudo no ceará tem cheiro forte. tô atropelada. ainda não entendi nada. isso aqui é o olho do furacão.tudo no ceará tem cheiro forte. tô atropelada. ainda não entendi nada. isso aqui é o olho do furacão.

2010-07-03T20:52:00.001-07:00

l'amore no

2010-06-29T17:13:00.000-07:00

Théorie de la dérive

2010-06-23T17:04:00.000-07:00

Une ou plusieurs personnes se livrant à la dérive renoncent, pour une durée plus ou moins longue, aux raisons de se déplacer et d’agir qu’elles se connaissent généralement, aux relations, aux travaux et aux loisirs qui leur sont propres, pour se laisser aller aux sollicitations du terrain et des rencontres qui y correspondent. La part de l’aléatoire est ici moins déterminante qu’on ne croit : du point de vue de la dérive, il existe un relief psychogéographique des villes, avec des courants constants, des points fixes, et des tourbillons qui rendent l’accès ou la sortie de certaines zones fort malaisés.

Mais la dérive, dans son unité, comprend à la fois ce laisser-aller et sa contradiction nécessaire : la domination des variations psychogéographiques par la connaissance et le calcul de leurs possibilités. Sous ce dernier aspect, les données mises en évidence par l’écologie, et si borné que soit à priori l’espace social dont cette science se propose l’étude, ne laissent pas de soutenir utilement la pensée psychogéographique.

L’analyse écologique du caractère absolu ou relatif des coupures du tissu urbain, du rôle des microclimats, des unités élémentaires entièrement distinctes des quartiers administratifs, et surtout de l’action dominante des centres d’attraction, doit être utilisée et complétée par la méthode psychogéographique. Le terrain passionnel objectif où se meut la dérive doit être défini en même temps selon son propre déterminisme et selon ses rapports avec la morphologie sociale. Chombart de Lauwe dans son étude sur "Paris et l’agglomération parisienne" (Bibliothèque de sociologie contemporaine, PUF, 1952) note qu’ "un quartier urbain n’est pas déterminé seulement par les facteurs géographiques et économiques mais par la représentation que ses habitants et ceux des autres quartiers en ont " ; et présente dans le même ouvrage - pour montrer "l’étroitesse du Paris réel dans lequel vit chaque individu géographiquement un cadre dont le rayon est extrêmement petit " - le tracé de tous les parcours effectués en une année par une étudiante du XVIe arrondissement : ces parcours dessinent un triangle de dimension réduite, sans échappées, dont les trois sommets sont l’Ecole des Sciences Politiques, le domicile de la jeune fille et celui de son professeur de piano.

Il n’est pas douteux que de tels schémas, exemples d’une poésie moderne susceptible d’entraîner de vives réactions affectives - dans ce cas l’indignation qu’il soit possible de vivre de la sorte - , ou même la théorie, avancée par Burgess à propos de Chicago, de la répartition des activités sociales en zones concentriques définies, ne doivent servir aux progrès de la dérive.

Le hasard joue dans la dérive un rôle d’autant plus important que l’observation psychogéographique est encore peu assurée. Mais l’action du hasard est naturellement conservatrice et tend, dans un nouveau cadre, à tout ramener à l’alternance d’un nombre limité de variantes et à l’habitude. Le progrès n’étant jamais que la rupture d’un des champs où s’exerce le hasard, par la création de nouvelles conditions plus favorables à nos desseins, on peut dire que les hasards de la dérive sont foncièrement différents de ceux de la promenade, mais que les premières attirances psychogéographiques découvertes risquent de fixer le sujet ou le groupe dérivant autour de nouveaux axes habituels, où tout les ramène constamment.

Une insuffisante défiance à l’égard du hasard, et de son emploi idéologique toujours réactionnaire, condamnait à un échec morne la célèbre déambulation sans but tentée en 1923 par quatre surréalistes à partir d’une ville tirée au sort : l’errance en rase campagne est évidemment déprimante, et les interventions du hasard y sont plus pauvres que jamais. Mais l’irréflexion est poussée bien plus loin dans Médium (mai 1954), par un certain Pierre Vendryes qui croit pouvoir rapprocher de cette anecdote - parce que tout cela participait d’une même libération antidéterministe - quelques expériences probabilistes, par exemple sur la répartition aléatoire de têtards de grenouille dans un cristallisoir circulaire, dont il donne le fin mot en précisant : "il faut, bien entendu, qu’une telle foule ne subisse de l’extérieur aucune influence directrice ". Dans ces conditions, la palme revient effectivement aux têtards qui ont cet avantage d’être "aussi dénués que possible d’intelligence, de sociabilité et de sexualité ", et, par conséquent, "vraiment indépendants les uns des autres ".

Aux antipodes de ces aberrations, le caractère principalement urbain de la dérive, au contact des centres de possibilités et de significations que sont les grandes villes transformées par l’industrie, répondrait plutôt à la phrase de Marx : "Les hommes ne peuvent rien voir autour d’eux qui ne soit leur visage, tout parle d’eux-mêmes. Leur paysage même est animé."

On peut dériver seul, mais tout indique que la répartition numérique la plus fructueuse consiste en plusieurs petits groupes de deux ou trois personnes parvenues à une même prise de conscience, le recoupement des impressions de ces différents groupes devant permettre d’aboutir à des conclusions objectives. Il est souhaitable que la composition de ces groupes change d’une dérive à l’autre. Au-dessus de quatre ou de cinq participants, le caractère propre à la dérive décroît rapidement, et en tout cas il est impossible de dépasser la dizaine sans que la dérive ne se fragmente en plusieurs dérives menées simultanément. La pratique de ce dernier mouvement est d’ailleurs d’un grand intérêt, mais les difficultés qu’il entraîne n’ont pas permis jusqu’à présent de l’organiser avec l’ampleur désirable.

La durée moyenne d’une dérive est la journée, considérée comme l’intervalle de temps compris entre deux périodes de sommeil. Les points de départ et d’arrivée, dans le temps, par rapport à la journée solaire, sont indifférents, mais il faut noter cependant que les dernières heures de la nuit sont généralement impropres à la dérive.

Cette durée moyenne de la dérive n’a qu’une valeur statistique. D’abord, elle se présente assez rarement dans toute sa pureté, les intéressés évitant difficilement, au début ou à la fin de cette journée, d’en distraire une ou deux heures pour les employer à des occupations banales ; en fin de journée, la fatigue contribue beaucoup à cet abandon. Mais surtout la dérive se déroule souvent en quelques heures délibérément fixées, ou même fortuitement pendant d’assez brefs instants, ou au contraire pendant plusieurs jours sans interruption. Malgré les arrêts imposés par la nécessité de dormir, certaines dérives d’une intensité suffisante se sont prolongées trois ou quatre jours, voire même d’avantage. Il est vrai que dans le cas d’une succession de dérives pendant une assez longue période, il est presque impossible de déterminer avec quelque précision le moment où l’état d’esprit propre à une dérive donnée fait place à un autre. Une succession de dérives a été poursuivie sans interruption notable jusqu’aux environs de deux mois, ce qui ne va pas sans amener de nouvelles conditions objectives de comportement qui entraînent la disparition de bon nombre des anciennes.

L’influence sur la dérive des variations du climat, quoique réelle, n’est déterminante que dans le cas de pluies prolongées qui l’interdisent presque absolument. Mais les orages ou les autres espèces de précipitations y sont plutôt propices.

Le champ spatial de la dérive est plus ou moins précis ou vague selon que cette activité vise plutôt à l’étude d’un terrain ou à des résultats affectifs déroutants. Il ne faut pas négliger le fait que ces deux aspects de la dérive présentent de multiples interférences et qu’il est impossible d’en isoler un à l’état pur. Mais enfin l’usage des taxis, par exemple, peut fournir une ligne de partage assez claire : si dans le cours d’une dérive on prend un taxi, soit pour une destination précise, soit pour se déplacer de vingt minutes vers l’ouest, c’est que l’on s’attache surtout au dépaysement personnel. Si l’on tient à l’exploration directe d’un terrain, on met en avant la recherche d’un urbanisme psychogéographique.

Dans tous les cas le champ spatial est d’abord fonction des bases de départ constituées, pour les sujets isolés, par leurs domiciles, et pour les groupes, par les points de réunion choisis. L’étendue maximum de ce champ spatial ne dépasse pas l’ensemble d’une grande ville et de ses banlieues. Son étendue minimum peut être bornée à une petite unité d’ambiance : un seul quartier, ou même un seul îlot s’il vaut la peine ( à l’extrême limite la dérive statique d’une journée sans sortir de la gare Lazare).

L’exploration d’un champ spatial fixé suppose donc l’établissement de bases, et le calcul des directions de pénétration. C’est ici qu’intervient l’étude des cartes, tant courantes qu’écologiques ou psycho-géographiques, la rectification et l’amélioration de ces cartes. Est-il besoin de dire que le goût du quartier lui-même inconnu, jamais parcouru n’intervient aucunement ? Outre son insignifiance, cet aspect du problème est tout à fait subjectif, et ne subsiste pas longtemps. Ce critère n’a jamais été employé, si ce n’est occasionnellement, quand il s’agit de trouver les issues psychogéographiques d’une zone en s’écartant systématiquement de tous les points coutumiers. On peut alors s’égarer dans des quartiers déjà fort parcourus.

La part de l’exploration au contraire est minime, par rapport à celle d’un comportement déroutant, dans le "rendez-vous possible". Le sujet est prié de se rendre seul à une heure qui est précisée dans un endroit qu’on lui fixe. Il est affranchi des pénibles obligations du rendez-vous ordinaire, puisqu’il n’a personne à attendre. Cependant ce "rendez-vous possible" l’ayant mené à l’improviste en un lieu qu’il peut connaître ou ignorer, il en observe les alentours. On a pu en même temps donner au même endroit un "autre rendez-vous possible" à quelqu’un dont il ne peut prévoir l’identité. Il peut même ne l’avoir jamais vu, ce qui incite à lier conversation avec divers passants. Il peut ne rencontrer personne, ou même rencontrer par hasard celui qui a fixé le "rendez-vous possible". De toute façon, et surtout si le lieu et l’heure ont été bien choisis, l’emploi du temps du sujet y prendra une tournure imprévue. Il peut même demander par téléphone un autre "rendez-vous possible" à quelqu’un qui ignore où le premier l’a conduit. On voit les ressources presque infinies de ce passe-temps.

Ainsi, quelques plaisanteries d’un goût dit douteux, que j’ai toujours vivement appréciées dans mon entourage, comme par exemple s’introduire nuitamment dans les étages des maisons en démolition, parcourir sans arrêt Paris en auto-stop pendant une grève des transports, sous le prétexte d’aggraver la confusion en se faisant conduire n’importe où, errer dans ceux des souterrains des catacombes qui sont interdits au public, relèveraient d’un sentiment plus général qui ne serait autre que le sentiment de la dérive.

Les enseignements de la dérive permettent d’établir les premiers relevés des articulations psychogéographiques d’une cité moderne. Au-delà de la reconnaissance d’unités d’ambiances, de leurs composantes principales et de leur localisation spatiale, on perçoit les axes principaux de passage, leurs sorties et leurs défenses. On en vient à l’hypothèse centrale de l’existence de plaques tournantes psychogéographiques. On mesure les distances qui séparent effectivement deux régions d’une ville, et qui sont sans commune mesure avec ce qu’une vision approximative d’un plan pouvait faire croire. On peut dresser à l’aide de vieilles cartes, de vues photographiques aériennes et de dérives expérimentales une cartographie influentielle qui manquait jusqu’à présent, et dont l’incertitude actuelle, inévitable avant qu’un immense travail ne soit accompli, n’est pas pire que celle des premiers portulans, à cette différence près qu’il ne s’agit plus de délimiter précisément des continents durables, mais de changer l’architecture et l’urbanisme. Les différentes unités d’atmosphère et d’habitation, aujourd’hui, ne sont pas exactement tranchées, mais entourées de marges frontières plus ou moins étendues. Le changement le plus général que la dérive conduit à proposer, c’est la diminution constante de ces marges frontières, jusqu’à leur suppression complète.

Dans l’architecture même, le goût de la dérive porte à préconiser toutes sortes de nouvelles formes du labyrinthe, que les possibilités modernes de construction favorisent. Ainsi la presse signalait en mars 1955 la construction à New York d’un immeuble où l’on peut voir les premiers signes d’une occasion de dérive à l’intérieur d’un appartement : " Les logements de la maison hélicoïdale auront la forme d’une tranche de gâteau. Ils pourront être agrandis ou diminués à volonté par le déplacement de cloisons mobiles. La gradation par demi-étage évite de limiter le nombre de pièces, le locataire pouvant demander à utiliser la tranche suivante en surplomb ou en contrebas. Ce système permet de transformer en six heures trois appartements de quatre pièces en un appartement de douze pièces ou plus."

Le sentiment de la dérive se rattache naturellement à une façon plus générale de prendre la vie, qu’il serait pourtant maladroit d’en déduire mécaniquement. Je ne m’étendrai ni sur les précurseurs de la dérive, que l’on peut reconnaître justement, ou détourner abusivement, dans la littérature du passé, ni sur les aspects passionnels particuliers que cette dérive entraîne. Les difficultés de la dérive sont celles de la liberté. Tout porte à croire que l’avenir précipitera le changement irréversible du comportement et du décor de la société actuelle. Un jour, on construira des villes pour dériver. On peut utiliser, avec des retouches relativement légères, certaines zones qui existent déjà. On peut utiliser certaines personnes qui existent déjà.

Guy-Ernest Debord

ps: Publié dans Les Lèvres nues n° 9, décembre 1956 et Internationale Situationniste n° 2, décembre 1958.

2010-06-21T06:51:00.003-07:00

a cidade e o ensaio, a cidade e o cinema, a cidade e a video-instalação, a cidade e o flaneur, a cidade e o ciberespaço, a cidade e o labirinto, a cidade e o deserto, cidade-mandala, a cidade-boucle, a cidade-arrondissement, a cidade e o terceiro olho, a cidade-teia-de-aranha, a cidade e o deslumbramento, a cidade e o despertar, a cidade-ópio, a cidade e a simultaneidade, a cidade e as sinfonias urbanas, a cidade e o tempo, a cidade e a montagem de atração, a cidade e a música concreta, a cidade e a pintura, a cidade e a paisagem, a cidade-texto, a cidade-livro, a cidade-ecrã, a cidade-heterotopia, a cidade "lugar em processo de se tornar não-lugar", a cidade e a transfiguração, a cidade-devir-outro, a morte da cidade e o surgimento da história da cidade, a cidade-babel, a cidade global, a cidade finita, a cidade infinita, a cidade tradicional, a cidade-amnésia, a cidade e o acidente, a cidade e a velocidade, a cidade e as telecomunicações, a cidade e o princípio de individuação, a cidade e o Zagreu, a cidade-aleph, as cidades invisíveis, a cidade-memória, cidade-dislexia, cidade e estética da desaparição, a cidade e o panótico, a cidade-jardim, a cidade e o campo, a cidade e a história, a cidade e a farsa, a cidade e o turismo, cidade-correspondência, cidade-cruzamento, cidade e 'patafísica, cidade-constelação, cidade-xadrez, cidade e pensamento, cidade e símbolo, cidade e propaganda, cidades invisíveis, cidade e imagem do pensamento, cidade e fluxo de consciência, cidade e hipertexto, cidade e pós-cinema, cidade e pós-história, cidade e pós-cidade, cidade e cartografia do acaso, a cidade e o futurismo, a cidade e o dionisismo das máquinas, a cidade e os tipos sociais, a cidade e o blasé, a cidade e o malandro, a cidade e o bandido, a cidade e o operário, a cidade e a puta, a cidade-neon, a cidade e a mercadoria, a cidade e a esquizofrenia, a cidade e o grau zero da representação, a cidade e o rock alemão, a cidade e a ruína, a cidade e as centrais elétricas, a cidade e a usina nuclear, a cidade atômica, a cidade-ficção, a cidade encontro, a cidade-catacumba, a cidade efêmera, a cidade eterna, a cidade eletrorgânica, a cidade nanotecnológica, a cidade biológica, a cidade fractal, a cidade delaunay, a cidade klee, a cidade leger, a cidade pós-impressionista, a cidade dos sonhos, a cidade e a guerra, a cidade e a luta de classes, a cidade e o demolidor artista, a cidade do sol, a cidade e a utopia, a cidade e as distopias, a cidade eixo rodoviário, a cidade olímpica, a cidade dos deuses, a cidade dos ratos, a cidade e os fluxos da carne, a cidade e a montagem de contraponto, a cidade e a elipse, a cidade e a justaposição, a cidade e o jogo-da-amarelinha, a cidade-babylonia, a cidade polifônica, a cidade-tatuagem, a cidade e a memória, a cidade-arquivo, a cidade-citação, a cidade-demiurgo, a cidade e os últimos românticos, a cidade e os anos 80, a cidade e os anos 20, a cidade e o sentido figurado, a cidade genérica, a cidade primitiva, a cidade das covas, a cidade e o vale, a cidade e seus rios, a cidade e o lixo pós-industrial, a cidade e o centro comercial, a cidade e as passagens, a cidade-espelho, a cidade dama de shanghai, a cidade vigilância, a cidade numérica, a cidade e a moda, a cidade e o estilo, a cidade e o corte, a cidade e a síntese, a cidade e a densidade, a cidade e a descontinuidade, a cidade e o rizoma, a cidade e o ato de presentificação, a cidade phática, a cidade phálica, a cidade e o sexo, a cidade e a retórica peatonal, a cidade e o ideograma, a cidade e a enunciação, a cidade metonímia, a cidade-synecdoque, a cidade-assíndeto, a cidade-estado, a cidade cósmica, a cidade parque temático, a disney-cidade, a cidade e o passeio público, a cidade do meio-termo, a cidade produção de subjetividade, a cidade simulacro, a cidade farol, a cidade da luz, a cidade-blackout, a cidade incendiada, a cidade fossilizada, carbonizada, a cidade e a floresta, cidade-mangue, a cidade fantasmática, a cidade prismática, a cidade e os trilhos urbanos, a cidade e o ferro, a cidade e o vidro, a cidade e o mito, a cidade e gilgamesh, a cidade e a duna, a cidade-ilha-sem-mar, a cidade e as pontes da cidade, a cidade e os becos sem saída, a cidade-boulevard, a velo-cidade poder, a cidade e a conurbação, a cidade e os estacionamentos, a cidade subterrânea, a cidade sem praças, a cidade-rincón, a cidade e os seus parques, a cidade inundada, a cidade e as três temporalidades, a cidade sagrada, a cidade epicêntrica, a cidade e os complexos habitacionais, a cidade e o gueto, a cidade e o golem, a cidade e o moto-taxi, a cidade motel 90, a cidade e a noite, a cidade e o sadismo, a cidade e o amor, a cidade e a indiferença, a cidade terrificante, a cidade-friche-industrielle, a cidade e a miséria, a cidade espetáculo, a cidade e a termodinâmica, a cidade e a teoria dos vasos comunicantes...

2010-06-19T13:21:00.000-07:00

namorava com julio
era mais velha do que sou
devia ter 35, o cabelo bem longo
julio tinha 20, por aí
e me beijava como um descobridor
constantemente surpreso
brincava comigo, com meu corpo
isso parecia me divertir e me fazer permanecer
leve, só curiosa de saber pra onde nos levaríamos
flertávamos e ríamos

há em algum momento um almoço
onde está minha mãe e pessoas da família do julio,
a avó de julio era susan sontag
com quem eu fazia aulas, junto ao julio
nas aulas andamos com papéis em branco nas mãos
e fazemos leituras em voz alta dos papéis brancos
julio, ao final, já não parece mais novo, eu esqueço
acho que julio torna-se mais e mais encantador
faz com que eu não pense em mais nada
nem em acordar
minha mãe e susan se dão super bem.

2010-06-18T15:11:00.001-07:00

2010-06-16T09:15:00.001-07:00

2010-06-14T04:55:00.001-07:00

http://www.flickr.com/photos/arielliz/

2

2010-06-13T21:00:00.000-07:00

Bom mesmo Era aquilo Que fica perdido nas frestas Dos sofás que engolem tralhas (um monte de poeira e absurdo) _ Aqui queria um som De pássaro dando com asa no vidro Não imagem A imagem podia ser essa mesmo; Uma vista frontal um pouco Reclinada O suficiente pra ver a parte Debaixo do tampo da mesa Há uma luz verde numa caixa Um pino com luz vermelha piscando A máquina mãe dá luz à duas outras Verde, e vermelha piscando, lado à Lado As medidas mínimas necessárias Pra que a faixa que compreende A luz vermelha a verde e as duas Então fazer tudo quanto é resto Tarja preta pra ser só aquele Filete de imagem A insignificância formulada como ciência; Não-significação de tudo que é coisa em si; Ou signo de tudo quanto for necessário ser Então ir e voltar na mesma imagem Só que mais perto e lento Pra caber o poema dito De repente o poema dito Podia desdobrar um silêncio Que podia desdobrar o espaço Pra caber no silêncio e versa Podia ser grunido e sussurro Podia ser sussurro Ou ser grunido Podia ser silêncio de cidade que ronrona e não cessa

1

2010-06-13T20:44:00.000-07:00

Uma alcatéia inteira Correndo pra morder O próprio rabo Cada qual girando em volta Do próprio vazio* Uma cadela de ar azedo Morde, mastiga, engole Regurgita e observa (era um pouco clarisse)* Uma alcatéia inteira Só querendo saber Do próprio rabo Um ou outro consegue Logo larga pra latir triunfo* Dois cães vadios se desolham Um morde o outro no rabo E assim girando o vazio imensa*

2010-06-13T00:44:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/25996551@N05/4555878861/

http://www.flickr.com/photos/veredatropical/4585379676/

2010-06-11T20:40:00.001-07:00

A palavra não tem a menor

possibilidade de expressar alguma coisa.

Tão logo começamos a pôr nossos pensamentos em palavras

e frases tudo sai errado.

Marcel Duchamp

vertigem

2010-06-10T18:08:00.000-07:00

é impressão minha
ou nosso blog
tá meio descentralizado?
[parece]
tudo cai pra direita, reparem
a caixinha de filmes do youtube, tão vendo?
a borda da direita tá comida, não tá?
acho que tá
mas é também um bom enquadramento
de todo modo.

2010-06-10T18:01:00.001-07:00

distance

2010-06-10T06:06:00.000-07:00

2010-06-09T18:42:00.000-07:00

http://www.rebecca-horn.de/.

2010-06-09T07:59:00.000-07:00

~~Mais dois filmes da genial Chantal Akerman, minha grande descobnerta cinematográfica de 2007.~~ Les rendez-vous d´Anna é, ~~para mim, uma espécie de continuação de~~ je tu il elle,
um filme de esboço autobiográfico absolutamente experimental sobre o desafio de viver, criar e de existir. Mas desta vez temos apenas os interstícios, os intervalos, os entremeios: Chantal focaliza uma viagem de uma cineasta (alter-ego) ~~promovendo um de seus filmes pela Europa.~~ Na viagem, não há a descoberta de um espaço físico ou o encontro como ato de descoberta, possibilidade de fugir da rotina ou coisa do tipo. A viagem, ou estar no estrangeiro, é
processo em trânsito, fuga de si mesmo. Por isso, as locações básicas do filme são ou quartos de hotel (ou halls, saguões) ou trens (ou plataformas e salas de embarque), que mostram essa dualidade que expressa tão bem o que é o filme, entre o movimento e a paralisia, em dois lugares que de qualquer forma se é estrangeiro de si.
Anna, a personagem representada com delicadeza por Aurore Clément, encontra com algumas pessoas, mas no fundo permanece só. Em comum, possibilidades amorosas, de ter um “amor da maturidade”, formar uma família, ter filhos, ou ainda de reencontrar um amor da juventude, o filho de uma amiga de sua mãe, ou mesmo se aventurar em uma experiência passageira homossexual. Entre essas possibilidades, o trânsito e a transitoriedade da vida: só se pode passar uma única noite nessa cidade, a vida continua e é preciso sempre andar, mesmo que não se saiba muito bem para onde. Na estética, os planos longos e o rigor quase absurdo, a simetria fantástica, quase obsessiva, ~~do cinema de Chantal que já nos havia assombrado em Jeanne Dielman.~~ Aqui, aliado a impressionantes movimentos de câmera. Esse rigor, essa simestria, essa exatidão reforçam um sentido de solidão e de confinamento de Anna. A forma feminina, delicada, mas extremamente rigorosa e austera, faz de Les rendez-vous d´Anna um filme encantador e absolutamente singular, que comprova o vigor e a maturidade do cinema de Chantal Akerman. Cinema que precisa ser urgentemente descoberto aqui no Brasil.

http://cinecasulofilia.blogspot.com/search/label/Chantal%20Akerman

La petite planète n˚2817 (1982 UJ) porte depuis 1984 le nom de Georges Perec

2010-06-09T07:47:00.001-07:00

2010-06-09T07:10:00.001-07:00

Chantal Akerman : les années 70 sur Comme Au Cinema

2010-06-09T07:03:00.001-07:00

elle

2010-06-09T04:57:00.000-07:00

"Lembrei uma história de que o Macalé havia surtado na época da Ditadura e ficou muito aflito porque não conseguia mais produzir. Aí ele fez umas sessões com a Lygia Clark, que disse pra ele: “Não lute contra seu silêncio. É o momento que você vai estar consigo, o momento de uma lacuna necessária para a criação, não lute contra nada”. Eu acho isso super lindo. Tenho silêncios enormes, brancos, que eu adoro. São momentos saudáveis de decantação do que já foi feito... Há épocas na vida que eu estou com quinze projetos e sou obrigado a pensar constantemente, numa espécie de tagarelice mental. Sou forçado a pensar por uma questão vital, por uma questão de vida ou morte. E assim sou reinventado constantemente."
yuri firmeza

2010-06-07T21:49:00.001-07:00

continuo meu caminho,

que é um passo adiante

e para casa; e sem fazer ruído,

permaneço num lugar à parte.